Confraria dos Trouxas

espEto...

2012-02-10T12:01:00.001-02:00

Falo sim e não é de hoje. Só não falo contigo. E nem adianta o choro silencioso, a dor gritante ou os toques das falanges. Sou mais apegada a ela. [Feminista politizada]. Renegaste minha senhorinha, renegaste a mim. Parece fala despeitosa e concluo que talvez a seja. Mas é a pura verdade. Usada fui. Usada não mais serei.

Desta vez, nada das tuas mãos. Quero as dores da tua amada [que não te devolverei mais]. Aviso, se chegares perto: não sou flor que se cheire. Privo meus odores e respiro longe de ti. Tua felicidade nunca me enganou. Sorri descaradamente na tua boca perversa. Ora diz amá-la, ora reforça tua carranca.

Nem vem que te espeto. Faço valer o ódio da senhora amada. Ela disse-me a fatal realidade: teu butim é nefasto. E promissora é tua capacidade de mentir. Se hoje é lágrima, lágrima fez florescer em rosto alheio. Sem perdão e sem lamúrias, ficamos por aqui. Só volto para ti, camuflada de flor, no caixão. Lá escutarei tuas queixas. E guardá-las-ei para mim.

Convidado Especial: Rodolfo Lima.

Pragmático, talentoso e organizado.

@r_glima

"Queixo-me às rosas,

mas que bobagem.

As rosas não falam..."

Cartola

Visite o Centro Cultural Cartola. Mantenha o samba em nós!

(FL)ORAÇÃO

2012-02-09T12:01:00.010-02:00

Um pouco de tudo me dói.
Um pouco de pétala. Um pouco de caule, de erotismo. Um pouco de carinho, um pouco do espinho.

Um pouco de tudo me faz.

Um pouco de cor, um pouco o odor, um pouco da folha, outro tanto a raiz.

Um pouco de sol me alcança.

Um pouco de amor, um verso, um pouco de luz, um broto, uma trança, uma réstia, uma dança.

Um tanto de pólen me escapa.

Um poema, um presente, uma dádiva. Um perfume. Um orvalho. Uma noite. Uma sépala. Um lume.

Um pouco de tudo me medra.

Uma pele, um orgasmo, um grão. Uma terra fecunda, um receptáculo, uma estação.

Uma primavera me inaugura.

Um nascer, um sorrir, uma chuva, um brotar... Um brilho, um clarão, um sonho, um acreditar.

Um pouco de tudo em mim se abre. Um calor, uma fotossíntese, uma seiva, um jardim.

Um pouco de tudo me salva. Um florir. Uma esperança. Uma relva. Um verão.

Uma música, uma voz, uma melodia... um refrão.

Um pouco de sim, um pouco de não.

Um pouco floresta, um começo e um fim.
Um pouco de tudo. Um pouco de ti.

Um pouco de flor. Em mim.

Amém.

Convidada de hoje: Van Luchiari @vanluchi - Arteira. De músicas, tintas, palavras. Autora do Livro Cartas à Ilusão (Editora Novitas)

Rosa

2012-02-08T12:01:00.003-02:00

Por que se lamentar pelo afastamento se lágrimas não o trarão de volta? Também não adianta imbuí-lo de toda a culpa, dizer que era ele o grosseiro que apresentava o punho em riste. Repare: antes do soco que, tenho certeza, ele jamais deferiria, a ferida foi responsabilidade tua. Dizendo isso, a menina procurava consolar uma delas.

A uma outra, ela alertava: Se a desnudarem em busca de respostas não se constranja nem pense que é desamor. Muitos pensam que você pode servir de oráculo, desejarão repassar-lhe a responsabilidade de uma decisão. Mas não malqueira o consulente. São assim os seres humanos, inseguros, ainda mais quando o assunto é ligado ao coração.

A uma terceira, a menina explicava que era preciso seguir seu caminho, livrar-se das amarras do chão, que uma hora todos precisam abandonar raízes, alçar voos e desvendar o destino, a despeito dos chavões. E mais: ainda que aquilo significasse uma contagem regressiva para o ocaso, era mais fascinante a beleza do incerto que uma vida longa e certeira sem experimentar emoções diversas, morrendo sem conhecer outro lugar senão aquele em que nasceu.

Naquela noite, alguém comentou sobre o que viu ao passar pela casa da menina surda-muda, enquanto ela colhia as rosas no jardim, divertindo-se como se com elas conversasse.

Convidado de hoje: Marcos Bassini é redator, compositor e tem o twitter de humor @microcomicas .

Jardim inchado de silêncio

2012-02-07T12:05:00.002-02:00

"... tempo, essa volúpia de fazer sumir sem trégua..."

Carlos Nejar

Minha mania de contar esquinas se perdeu de você. Quantas, só hoje, dobraram seu caminho?

Daqui, consigo ainda imaginá-la. Com um sapatinho boneca sem salto, cabelo solto e meio molhado, vestidinho leve, sacola de compras. A vontade que me dá, hoje, de ter aproveitado, no ontem, esses passeios contigo me consome. Nunca fui. Controlava seu trajeto, engaiolava seu tempo. Sentia-me segura na insegurança que te impingia.

Fiz nossa relação encruzilhar-se com a vida. Sem te dar opção.

Foi numa esquina que de mim você se desvencilhou.

Aquele dia não seria de mercado. Embora eu precisasse de tanta coisa! A lista que eu havia feito ficou sobre a cômoda, ao lado da chave. A sacola nem saiu do armário. Eu não reparei. Tão cega era minha certeza desleixada.

Você andou à revelia, suponho. Talvez, tenha comprado um livro e com ele sentado-se em um café não muito longe de casa. Sua atenção insistia em desviar-se da ficção, sem controle. Era vida que você buscava. Desde o começo. Meu medo sempre foi que você a encontrasse. Quase posso sentir o momento do trincar: você percebeu a redoma que minha obsessão medrosa transvestida de amor criou para te sufocar e decidiu-se. Nem pedaço sobrou.

Um longo suspiro, como o que deve ter selado sua liberdade, sela hoje minha prisão. Esforço-me para sentir um traço ainda que longínquo do seu perfume pela casa, nas roupas que ainda são suas, mas já não te vestem. Encontro-o, embaçado, sujo e confuso lá nos fundos. No seu jardim. A única parte da casa que era sua e só sua. Você cuidava dele como cuidava de mim e eu nunca aceitei te dividir; convidava-me a fazer parte dele e eu nunca quis. Estava ocupado demais em nunca te perder.

Hoje, seu jardim é minha casa. Cuido dele como, antes, não cuidei de você. As flores e até frutos, quem diria!, retribuem meu carinho ao te trazerem de volta para mim em forma de cor, cheiro, sabor. Até a textura aveludada da sua pele consigo sentir em cada pétala que toco. Tuas palavras antes tão abundantes e nunca ouvidas escureceram-se, enterraram-se aqui e por mim são veladas.

Convidada de Hoje: Lu para os íntimos, ou Menina Misteriosa para a maioria

Amiga, Agente Literária, Parceira de Copo, Rock e Chico Buarque

Nostálgico e tolo

2012-02-06T12:01:00.002-02:00

Não é sempre que venho aqui. Uma vez por ano. Quando estou de férias eu venho me rever onde nasci. E, sempre que venho, fico nostálgico. Hoje tirei o dia para visitar velhos amigos. Eu sempre passo pela rua em que você morava. Mas nunca tenho coragem de parar. Hoje decidi que viria. Deixei o carro na esquina e decidi caminhar. Quero ver tudo de forma lenta para me lembrar mais. Estou bem em frente da casa seus pais. Ainda é pintada da mesma cor. E as janelas ainda são pintadas de azul. As grandes janelas que nos viam namorar. Lembro-me do dia em que falei com seu pai. Naquele tempo ainda se pedia permissão para namorar. Seu pai era muito sisudo e foi logo dizendo para termos juízo. Tivemos. Na medida do possível, tivemos juízo. Mas era tanta loucura na cabeça, eu te amava demais, era sempre muito o que eu sentia. E você também. A gente se acabava de tanto amar um ao outro. E era imenso o ciúme. Eu te seguia quando você saía da escola. Eu nunca te disse isso. Mas eu te seguia porque não suportava ver você com outras pessoas. Hoje percebo o quanto fui idiota. E eu odiava seus ensaios de teatro. Ah, como eu odiava te ver com aqueles caras. E você sorria feliz da vida. E eu te odiava de tanto que amava. A gente sempre brigava. Você chorava dizendo que não me entendia. Eu ficava em silêncio. Na verdade, eu queria chorar também. Queria pedir desculpas por ter brigado. Eu só queria ter você só para mim sempre. Este é o pensamento de uma cara de 19 anos. Era esta minha idade naquele tempo. Aliás, eu tinha 16 quando nos conhecemos. Você tinha 14. E fomos vivendo até que eu me tornasse o homem que me traria até este personagem que sou agora. Eu não vivo triste. Sou até feliz. A mulher com que me casei me faz bem. É uma boa mulher. Mas eu vivo com a sensação de que estou no cenário errado. Eu tenho a sensação de que vivi minha vida de forma errada. E não quero parecer mais tolo do que já me sinto. Eu queria ter tido a chance ou maturidade de voltar atrás naquele dia. Eu tinha bebido. E você veio cheia de decisões tomadas. Nós já não conseguíamos mais acertar nossos passos. Tudo parecia estar ruindo. E eu deixei que você fosse. Você seguiu sua vida e eu segui a minha. Mas estou sempre com esta sensação de estar vestindo roupa que não é minha. E já faz tanto tempo. Eu preciso me sentar. Estou cansado. Eles não destruíram a praça. Ainda continua parecida com a praça daquele tempo. Bancos e flores. Se eu fechar bem os olhos agora eu posso te ver andando pela praça. Ou atravessando a rua e entrando em casa e depois saindo com seus cabelos molhados e suas roupas de menina. Eu parava o carro e nós ficávamos ouvindo nossas músicas por horas. Não havia nada mais importante que isso. Ficávamos no carro, em frente à sua casa, por tantas horas. Você não gostava de minha família. Hoje eu entendo. Meus pais eram tão tolos quanto eu, preocupados com dinheiro e sobrenomes e profissões. Lembro de como você se encolhia quando conversava com eles. Eu só queria que você fosse corajosa. Que vencesse. Que dissesse suas opiniões em voz alta. Mas como fui idiota. Nem eu falava em voz alta com meus pais. Nem eu tive a coragem de dizer a eles o que eu pensava. Como pude exigir isso de você? Exigir algo que nem eu mesmo conseguia fazer... Os primeiros anos de nossas vidas são anos de muitos erros. Eu sei disso. Se tivéssemos ficado juntos, talvez estivéssemos entediados hoje. Talvez tivéssemos nos separado. Talvez tivéssemos filhos. Eu tenho uma filha. Ela é linda. E me lembro de você como quem viveu muitos sonhos ─ todos de uma vez. Eu queria ter mais coragem e procurar você. Não sei bem o que eu diria, mas eu queria poder ver como você está hoje em dia. Talvez agíssemos como pessoas maduras e falássemos de nossas vidas. Você riria, tenho certeza disso. Sempre gostou de rir. E eu ficaria sempre com minha atitude de gente que pondera cada palavra. Seria o chato que sempre fui. Você diria que não mudei muito. E eu discordaria. Estou envelhecido demais. Embora tenha vencido tudo o que esperavam que eu vencesse, perdi parte de mim. Parte do que eu fui e tanto gostava de ser. Mas o que estou dizendo? Não faz sentido algum. Falando sozinho sentado em um banco de praça como se alguém pudesse me ouvir... Devo estar louco. Por que o passado sempre me surge como se fosse algo que devo reviver? E agora olho a casa de seus pais. Um último olhar porque preciso ir. Preciso deixar você, as lembranças, a vontade. Preciso esquecer que lembro tanto como se vivesse tudo de novo. A vida tem coragem e grita conosco. A vida nos faz continuar. E eu preciso voltar para mim.

Convidada de hoje: Letícia Palmeira - escritora, professora e brilhante.

(Mais dela aqui http://leticiapalmeira.blogspot.com/ e aqui @LeticiaPalmeira)

Socorro, amor!

2012-02-03T12:01:00.000-02:00

A profundidade é imensa, os ecos não chegam aos ouvidos de ninguém, muito menos da alma penada para segurar minha mão nesses momentos de desespero. Durmo encolhido, como se um feto não quisesse mais se desenvolver, nem nascer. Nada mais me atinge, os arranhões se tornaram cicatrizes e os destroços do meu coração viraram pedras de gelo, “no hay banda”, muito menos uma música feliz que aviste algo além-mar.

Preciso de alguma boa dose. Não da bebida mal amada, quero tragos durante a noite regada de boas risadas e uma história para recordar, para deixar na minha gaveta de lembranças que está vazia de fortes emoções. Preciso de um encontro, nem que seja fortuito, mas aquele que seja celebrado a cada segundo, eu quero sentido, um caminho a ser trilhado sem tropeços. Preciso sentir em minhas mãos calejadas de tanto dar à palmatória, um coração que palpite suave, sem escorregar entre meus dedos. Preciso sentir o sentido da palavra amor, porque eu sei que tudo é dor, mas quero apenas um final sem fade out, quero sentido. Preciso, preciso.

Quero resposta aos meus gritos. Não sei como tenho ainda voz para pedir pela delicadeza de um coração, porque todo esse corpo é apenas um corpo, praticamente um copo vazio sem ar. A sola do meu sapato está gasta, estou mancando sem sentir dor, nada mais tem um sentido. Por favor, se alguém me escutar, me ler, que venha urgente, porque minhas urgências não cessam. Meu sofrer silencioso é múltiplo, quero que diminuam isso e logo, meu pedido é simples e cheio de querer.

Deve haver em alguma fila, encruzilhada ou algo que valha, alguém que está assim como eu: Pedindo socorro.

Convidado Especial: Roberto Borati.

Supimpa, maroto e sensível pra caramba.

@robertoborati

É tudo vazio, oco... socorro!

2012-02-02T12:01:00.003-02:00

Um coração vazio é um eco ressonando esperança, um vácuo na imensidão da distância, uma vida inteira em forma de lembrança.

Vazio. Oco. Socorro!
Tum tum tum - não adianta bater, não estou lá dentro.
Folhas secas na primavera. Neve no verão. Calor intenso no inverno. Árvores floridas no outono.

Tudo ao contrário, miopia de sensações, artrite de emoções.

Não, não quero. Não sei viver assim perdida de mim. Onde eu estou? Alguém por acaso me viu caminhando ao relento, numa noite fria sem agasalho e espirrando? Não, ninguém viu, nem ouviu. Eu mesma não me vejo, não me sinto, não me toco.

É tudo vazio. Oco. Socorro!

Abismo intransponível de mim. Caí e nem senti o corpo vagando pelo ar. Saí voando sem destino numa noite de pesadelos e encontrei uma multidão apressada. Eu que não tinha pressa fugi pra dentro de mim outra vez. Voltei pra minha cama quentinha, é lá que me escondo do mundo, feito um bichinho acuado.

Não gosto de barulho que não seja musical, não preciso de mais nada assim tão banal - ser por ser, ter por ter... Alguma coisa há de ter sentido, há de ser sentida.

Sou um ser vazio e minha alma emite ecos que gritam em torno do meu silêncio:
Alguém me ensina a simplesmente sentir... qualquer coisa?

Nada mais resta dentro do coração além do sangue bombeando a vida.

E dor... dor eu não quero mais não... mas o que eu quero então?

Socorro!

Convidada de hoje: Du - @dullimm - http://www.mocadosonho.com/

Só, corro

2012-02-01T12:40:00.002-02:00

Quando estou só, eu corro. Fujo de mim em busca de um alguém que não encontro.

Entre ruas desertas, ecos sombrios de almas que vagam, grito por socorro. – Socorro! Ninguém me ouve. ... Você me escuta?

Corro ainda mais, estou só. ... Você me segue escondido?

Sei que não fiz nada, mas devo pedir desculpas por te amar tanto assim? ... Você me ama? Não se desculpe.

Não temo a solidão de ser sozinha, mas tenho medo da solidão de não ter você comigo. Sua ausência é o meu maior fantasma.

Solidão maior é o descompasso de não saber sentir. Eu sinto tanto, que já não sinto mais nada. Meus excessos me anestesiam e consomem. Existo mais do que posso. Hoje eu não sinto nada, mas sei que o nada passa. Um dia voltarei a transbordar com o receio de sucumbir por não suportar a densidade do mar que desemboca em um frágil rio.

Hoje, mar morto. Amanhã, não sei.

Por ora, o breu me consome, mas talvez exista luz em algum lugar no meu dentro. Os buracos são profundos e precisarei encontrar sozinha. ... Sozinha não, me ajuda?

Pior do que não sentir nada, é sofrer com a inexistência de sentidos. Eles existem, mas não sei quais são. Sei, mas não os encontro ou procuro. Busco, mas não os quero.

Uma existência dialética? Não! Apenas uma alma inquieta que não se acomoda ao que existe. ... Por ser assim, eu te incomodo?

Sou complexa, eu sei. Mas, sou apenas complexa. E isso é simples.

Desacelero o passo. Permaneço só. Ando só. Eu, que quando só, corro.

Recorro ao tempo, que não cura, mas ameniza pela distância que cria entre o fato e o sentimento. Fatal. Não conseguirei ir se não vier comigo.

Vou te esperar.

Fica aqui. Sem adeus. Ai, deus.

Convidada de hoje: Nanda Melo

Inevitável

2012-01-31T18:18:00.003-02:00

Começou com um formigamento nos braços, logo após ouvir os cristais se partindo, o som miúdo das coisas delicadas irremediavelmente perdidas se misturando à noite. E não obstante terem-lhe ardido os olhos marejados de incredulidade, não chorou. A secura súbita lhe causou estranhamento, pois que o pranto é reação costumeira quando tudo desmorona, quando a decepção intoxica o sangue e atinge níveis intoleráveis, mas não se deteve a investigar o fenômeno, deixou a ocasião passar.

Decorreu menos de uma semana para que o segundo sintoma se apresentasse, tão discreto que passou despercebido. Só o identificou muito mais adiante, em retrospectiva, quando pela segunda vez tentou uma gargalhada e engasgou, tossindo até quase sufocar. Mas era então tarde demais.

Pois que os dias se tornaram meses, os meses se tornaram anos, as pequenas tragédias se repetiram nos notíciários e houve até uma tsunami no Japão, mas nada sentiu, exceto pela sensação de que deveria sentir qualquer coisa, uma coisinha só miúda, um laivo de compaixão que lhe devolvesse a humanidade. Viveu um dia após outro sem experimentar pranto ou riso, sem sentir amor, medo ou espanto.

Passou a faltar ao trabalho e a evitar os eventos sociais, eis que se tornara um fardo insuportável a tarefa de fingir. Quase simultaneamente, sem mesmo se dar conta, começou a fazer coisas que nunca fizera, a se expor a riscos que nunca correra. Quando o dinheiro acabou, passou a fazer sexo com gente estranha, qualquer gente, em qualquer lugar, às vezes duas pessoas, às vezes mais, outras muito mais, a ânsia de sentir atingindo níveis insustentáveis.

Então um dia, assim, sem aviso, avistou um caderno esquecido sobre o banco da lanchonete e, apenas agindo de modo instintivo, o abriu e folheou, sem muito interesse. Em meio a desenhos de borboletas, nomes escritos repetidademente, fragmentos de conteúdo escolar, seus olhos foram capturados para o texto escrito com tinta cor-de-rosa, no canto inferior da página, quase como um borrão. Perscrutou o texto, ainda sem interesse, mas seu olhar foi perdendo a apatia à medida em que o coração era violentamente atingido pelas palavras, pelo sentido absoluto que pareciam ter.

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.

Mas as coisas findas,
muito mais que lindas,
essas ficarão.

E ouviu o som dos cristais partidos, e resgatou a dor daquela hora antiga, e revestiu-se da mais miúda humanidade, e chorou convulsivamente, sentado no banco da lanchonete, a alma pulsando nas palmas de suas mãos.

* Poema Memória, de Carlos Drummond de Andrade

** Imagem "emprestada" de paulosiqueirasouza.blogspot.com

Convidade de Hoje: Nálu Nogueira

Carioca que mora em Brasília, Mulher que faz gemer sem sentir dor e ah, Escritora de mão cheia

@nalunogueira

Socorro, poesia!

2012-01-30T12:05:00.003-02:00

(mú.si.ca) sf.

1 Arte de usar os sons com intenção estética e expressiva, combinando-os num mesmo todo criativo de ritmo e harmonia

2 Composição musical, de qualquer gênero ou tendência

3 Notação em partitura

4 Execução de uma peça musical

5 Conjunto ou associação de instrumentistas

6 Fig. Qualquer manifestação sonora que agrade e enterneça

(po:e.si.a) sf.

1 Liter. Forma de expressão artística através de uma linguagem em que se empregam, segundo certas regras, sons, palavras, estruturas sintáticas etc.

2 Liter. Esse modo de expressão, estabelecido como gênero literário.

3 Liter. Poema, ger. curto.

4 Liter. Arte poética própria de um poeta, um grupo cultural, uma época etc.

5 Fig. Qualidade do que exprime sensibilidade e beleza

6 Caráter do que comove ou inspira

[F.: Do lat. poesis, is, deriv. do gr. poíesis, eos.]

Comparativamente, música é o complemento sonoro de um poesia. Quantas canções são, nada mais, nada menos que poesias rearranjadas (ou mesmo "cruas") para que se adequem a determinada melodia, emprestando-lhes cores e sabores que o papel não nos oferece?

Quando me pediram para que escrevesse algo sobre a música Socorro, de Arnaldo Antunes, minha primeira reação foi: "Pô, poderia ter sido Chico, Cazuza ou até mesmo Lulu Santos!", mas daí fui ler a letra, em separado. Sem sons, sem trejeitos vocais. Cru.

Socorro!

Alguém me dê um coração

Que esse já não bate nem apanha

Por favor!

Uma emoção pequena, qualquer coisa!

Qualquer coisa que se sinta...

Tem tantos sentimentos

Deve ter algum que sirva

Qualquer coisa que se sinta

Tem tantos sentimentos

Deve ter algum que sirva...

Que me perdoem os puristas, mas isso é poesia, sim. Um grande engano visto em nossos tempos, é o de a poesia ser um instrumento a serviço do amor, do bem-viver, do idílico e paradisíaco local perfeito. Ou seja, a utopia em palavras não necessariamente coesas ou conexas. Poesia, caríssimos, é cotidiano. Poesia é vida, pulsando seu sangue por gargantas cortadas ou pescoços beijados, mesmo que sugados.

Socorro!

Alguma alma mesmo que penada

Me empreste suas penas

Eu Já não sinto amor, nem dor

Já não sinto nada...

Assim como Antunes, outros tantos poetas já musicaram seus libelos de desamor, dor e morte. Um caso perfeito é o de Taiguara, em Universo no teu corpo:

Eu desisto

Não existe essa manhã que eu perseguia

Um lugar que me dê trégua ou me sorria

E uma gente que não viva só pra si

Só encontro

Gente amarga mergulhada no passado

Procurando repartir seu mundo errado

Nessa vida sem amor que eu aprendi

Outro é Samba de Prelúdio, de Vinícius (Eterno) Moraes, onde o abandono não pede socorro, mas fica de joelhos:

Ah que saudade

que vontade de ver renascer

nossa vida

Volta querido

os meus braços precisam dos teus

Teus abraços precisam dos meus

Estou tão sozinha

tenho os olhos cansados de olhar

para o além

Vem ver a vida

Sem você meu amor eu não sou

ninguém

Mais um? O grande Lupicínio Rodrigues, que como ninguém cantou o desamor, a perda e, por quê não, a dor de corno em alto estilo, como em Nervos de Aço:

Eu não sei se o que trago no peito

É ciúme, é despeito, amizade ou horror.

Eu só sei é que quando a vejo

Me dá um desejo de morte ou de dor.

Mais recentemente, e para encerrar a galeria de exemplos, vejam só Cazuza, em Suicídio:

Baby a vida já não tem sentido

eu ando meio esquecido

meio metido

Baby a vida já não faz falta

a chuva está rala

e o sol aparece entre as nuvens

a minha voz tá roca

e minha ideologia louca

Eu ando meio pirado

pensando em suicido

eu ando meio tarado

e virado

Socorro, como diz o Antunes, para todas as situações de nossas vidas, por mais pequenas que sejam. Todas merecem seu tempo de espera, de dormência, de dor. Até chegar à harrypotterniana fênix, renascendo das cinzas em sentimentos mais felizes, que com o tempo perderão sua força e – SOCORRO! – nos farão entrar no moto-perpétuo de sentimentos que movem nossos corações e mentes, repletos de altos e baixos, alegres ou cabisbaixos.

Tem tantos sentimentos

Deve ter algum que sirva

Qualquer coisa que se sinta

Tem tantos sentimentos

Deve ter algum que sirva...

Se tantos e tantos poetas/compositores são capazes de cantar a dor, somos nós também de escrevê-la. Não é feio, notaram? Se me permitem algo de meu...

Desencanto

(24.07.2008)

Olhar interno ao inferno contido

Por meu corpo, eterno enquanto vivo

Pequenos focos de desejos mantidos

Ilusórios medos pensados cativos

A pequenez de meus anseios

Antes provas de vida

Hoje nada mais que devaneios

Na juventude perdida

Desonestos somos todos como humanos

Mentiras sempre tidas como verdades irrefutáveis

Diz-mal de beltrano e de fulano

Faz-se de duradouras amizades, relações instáveis.

Quem diria que um dia chegasse eu ao ponto

De ver aos vermes alimentando-se de mim

Sou agora como personagem de um conto, morto

E meu desencanto terreno finalmente chega ao fim.

Não esqueçam: ação e reação. Se cantar as dores higieniza, liberta, desopila, cantar o bem também. Se sentir-se inclinado a afundar-se em poemas da Emily Dickinson e cortar os pulsos, lembre-se que sem altos não há baixos neste nosso poético planalto e cante com Noite Ilustrada, Volta por cima:

Reconhece a queda

E não desanima

Levanta, sacode a poeira

E dá a volta por cima

Amplos amplexos & ósculos estalantes.

(*As definições para poesia e música que encabeçam este texto são do dicionário Aulete Digital, gratuito e que recomendo http://aulete.uol.com.br/site.php?mdl=aulete_digital&op=download)

Convidado do dia: David Nóbrega - Escritor e editor da Editora Novitas.

Imagem produzida pelo próprio autor.
@David_Nobrega

Naturalmente...

2012-01-27T12:01:00.000-02:00

Sei que o destino do amor

É sempre a despedida...

(Tereza Cristina e Pedro Amorim)

Diariamente ia ao portão da rodoviária no horário em que chegava o único ônibus que vinha de Salvador. Sempre com a esperança de que você fosse sair pela porta com uma grande mala dizendo-se arrependida de ter ido embora e que a capital não era o que esperava e que sentia minha falta e que precisava de mim e que... Qualquer desculpa, meu deus! Qualquer motivo, desde que voltasse.

Mal a gente tinha se conhecido e parecia se completar. Como se nós fôssemos partes de um mesmo todo, partículas que vagaram muito e muito pelo universo, errantes pelas galáxias perdidas, desviando de buracos negros e pegando carona em asteroides e meteoros, até serem atraídas, uma pela outra, para este planeta estranho e mal habitado. É assim que nos imaginava: não apenas duas almas gêmeas, mas uma só alma, separadas pelo destino, pelo cosmos, ou sabe-se lá o que.

Parece estranho? Você riria, certamente. Eu sei que riria... Porque eu sempre critiquei a sua crença nos horóscopos do jornal. Mesmo eu rio. Acho que a sua falta fez eu me apegar a qualquer coisa que me traga sua imagem...

Já que você não está, tudo que tem qualquer relação com você, com sua essência, com seus costumes, parece me atrair. Como aquela agulhinha que se magnetiza, quando deixada algum tempo perto de um imã, sabe? Transforma-se também ela em um imã. Você magnetizou tudo aquilo que tocou nesta casa. E agora tudo me atrai naturalmente, como naturalmente você me atraía. Naturalmente... Como se a existência de um estivesse condicionada à do outro. Isso. Você era a condito sine qua non da minha existência...

Sei que você está rindo nesse momento, enquanto lê essa carta, provavelmente ao mesmo tempo em que se maquia para ir a alguma festa no Rio Vermelho ou na Ondina ou em qualquer desses lugares que tem festa na Soterópolis. Sim, lendo e se maquiando. Essa versatilidade que sempre admirei. Sei que você abriu sem muita empolgação e leu bem rápido, pra não perder a hora de se divertir. E riu das minhas palavras, porque meu sentimentalismo repentino é uma piada pra você agora... Sei disso tudo e me pergunto: por que insisto? E nunca sei me responder... A verdade é que vou percebendo, mesmo sem querer, que não havia nada de natural na nossa união. E a única coisa que aconteceu naturalmente mesmo foi você ter se cansado de mim...

Convidado Especial: Fernando Lago.

Pedagogo, frasista e figura rara.

@NandoLago

O avesso do avesso

2012-01-26T12:01:00.001-02:00

Olhar-te de costas, indo, também me fez mais reta. Sigo adiante, inteira e sequer sei as cores dos carros que passam ao lado. Se há flores pelo chão, não sei. Vez por outra devo pisá-las e sinto macios os pés, que, sem pressa, não correm e escolhem por onde passar.

Não preciso de corrimãos. Sustento-me apenas. De tal forma segura e lúcida, que causaria inveja a qualquer equilibrista pelo simples fato de saber que é o chão o melhor lugar e nada ter a temer.

O horizonte que só se resumia a guardar o sol cansado, hoje não passa meta que busco ultrapassar. Deixei de gastar tempo com sonhos e fiz do relógio, aliado. E quanto ao sol, caso não queira ficar, advirto: não tenho medo do escuro.

Tenho vocabulário restrito, limito-me ao palavreado necessário. Não me disperso mais em cuidados. Palavras secas, sem lapidação. Que seja esse o trabalho de quem as receber.

As roupas ficaram mais frouxas. Abarroto-me de mim e no espaço sobrante, danço: danço o repertório que só eu gosto, não preciso de traduções. Não me desperdiço em explicações.

A vida ficou maior, o quarto mais amplo e a cama, a minha imensidão. Na horizontal, permito-me à diagonal: eis o meu poder vertical. Posso acordar de bem com o meu mau-humor, não tenho para quem fingir a delicadeza quando sou vulcão.

Aprendi muita coisa de mim. Esqueci todas as coisas de ti. Sou bem mais porque posso ser tudo. Sou minha própria lei e decido sobre as concessões.

Simplesmente me permito. Autorizo-me. Posso, inclusive, mentir.

Convidada de hoje: MoniSaraiva - www.blogdamoni.blogspot.com - @Monica_Saraiva

Sem ti, mentalmente triste;

2012-01-25T12:01:00.002-02:00

Meu amor,

em todos esses meses; meses que já se acumulam delicadamente dentro de um ano, sinto que não falei tudo o que gostaria. Nunca tive a preocupação de te surpreender, não me imaginava fazendo loucuras de amor, tão pouco tentando colocar em palavras o quão especial você é.

Tua ausência é algo sentido em todos os meu órgãos. Uma dor lacerante. Sabes bem que sempre fui exato, não-sentimental, quase frio. A cada despedida nossa, contava as horas pro reencontro. A cada ‘até logo’, ansiava loucamente por teu ‘olá’. A distância fez de nós amantes, amados. Fomentou o amor, fermentou o coração, fatiou a solidão.

E agora não estás mais aqui. E fico louco. Reflito, repito.

Sem ti, sou páginas e páginas em branco, sou linhas vazias, sou penas secas. Sou aquele bestseller barato, aquela auto-ajuda insignificante. Sou título sem poesia, sou métrica sem rima, compasso sem pausa. Sou aquela música brega, que tanto gostas e tem vergonha.

Me pergunto: Amor, porque ficar sem?

Falta em mim, algo. Falta esse pedaço de mim, você. Aquelas tuas poucas palavras, aqueles teus carinhos sentidos. Falta-me o teu pedaço. Tua presença

Falta-me.

Sem ti, sou mentalmente triste, apaixonadamente oco, amorosamente pouco,

perdidamente louco.

Assim, sou eu, sem você.

Desculpe-me por tanto tempo ter esquecido de ser eu, pra você.
Em poucas palavras, te amo.

Volta.

Convidado de hoje: Cláudio Marques

@o_claudio

Ao Moço do Avião

2012-01-24T12:05:00.000-02:00

A casa arrumada, o chocolate preferido na geladeira, a seleção de músicas feita com capricho e o tapete novo na sala, escolhido com cuidado e más intenções, são indícios.

O sabonete de cheiro adocicado no banheiro, o celular à espera de uma única chamada e a garrafa de vinho branco, também são.

Os cabelos soltos, os pés descalços e as dúvidas gostosas sobre vestir ou não vestir lingerie, o que dizer primeiro, levar pra cama ou dispensar o pudor no hall, assim que a porta se fechar (ou até antes), me denunciam.

Percorro mentalmente o provável caminho da tua boca em mim e tenho a alma exposta no lugar da pele, com sorrisos floridos enfileirados, aguardando o momento de desabrochar.

Pra que o tempo passe de forma mais suave, aplaco a ansiedade escrevendo:

Já te dei a pista, agora peço que a percorra,

que enfrente os meus temporais,

que siga as minhas curvas,

que decore os meus desvios,

que ultrapasse os meus sinais.

Pra ti todos os caminhos são certos

e os atalhos são os nossos desejos somados.

Eu te espero de braços abertos

e te beijo...com os olhos fechados.

Convidada de Hoje:

Publicitária, Escritora e Garota papo firme de sotaque gostoso

Onde encontra-la: Minhas Palavras e Minhas Fases

é razão da minha paz e meu desassossego

2012-01-23T12:05:00.008-02:00

Dia cheio. Tarde que passa se arrastando. Rotina, estresse, obrigações e cansaço.

E aí o dia acaba e eu vou te encontrar. E você tem tanta história pra contar, como se tivesse ficado longe por uma eternidade.

E a gente senta no chão e constrói nosso mundo. Com lego, gelecas, massinha e sorrisos. Eu assim, olhando você brincar, e me sentindo a pessoa mais sortuda do mundo por te ter aqui.

A casa pede o som da sua risada, sua cantoria no banheiro, seus carrinhos espalhados pelo corredor, sua camisa de futebol jogada na cama, e a chuteira no cantinho do quarto.

E no nosso mundo perfeito tem Milk Shake de chocolate e abraço apertado.

E horas de desenho animado e histórias antes de dormir.

Suco de laranja e pão de queijo, morango e leite condensado, pipoca e coca cola, eu e você.

Perguntas, perguntas e mais perguntas.

Nós dois em uma gangorra de sentimentos, momentos lindos, e dias difíceis.

‘E eu posso enfrentar o mundo se a sua mão estiver segurando a minha.’

Eu existia antes de você e era feliz. Mas agora eu sou muito mais feliz, porque você existe.

Convidada do dia: Karla Tabalipa - Mãe do Pedrinho,

estudantes de Letras e amante das palavras.

@tabalipa

Pequena carta a um grande amor

2012-01-21T12:01:00.000-02:00

Meu amor,

Eu gostaria que esta não fosse uma carta de despedida. Eu gostaria também que não fosse tão doído te escrever, assim, agora. Você, dono das minhas letras e das minhas declarações insensatas de amor; você que chegou sem avisar numa noite de céu azul escuro, quase negro, porque todas as estrelas já haviam encontrado morada nos nossos olhos, e foi logo tratando de preencher os espaços vazios das minhas folhas em branco. Antes de conhecê-lo eu não conhecia o amor, amor. E amor, descobri, é coisa que brota junto com a vida. É essa falta de sentido que nos percorre as veias e deixa na boca o gosto de vontade, de desejo.

Você foi uma dose extra na loucura. Poderia descrever direitinho os dias nossos, a explosão do teu sorriso, o meu coração que pulsava, descontroladamente, em madrugadas desconexas, os instantes que nos arrepiavam o corpo de felicidade. Eu sei, quase não me contenho quando preciso falar de você, quando me vejo abrindo as gavetas das nossas lembranças. Tudo tão intenso, tão intenso. E, agora, de repente, não mais que de repente, te vejo indo embora. Você está de costas e não consegue perceber as lágrimas na minha face, como versos que despencam espontaneamente, sem a pretensão de virar poema. Não me venha com explicações, não agora. Fica aí com o medo, esse que sempre foi nosso companheiro e, dessa vez, está te levando para longe de mim. Eu gostaria de não estar chorando tanto ao escrever esta carta, porque, embora carregue esse tom cinza de despedida e não seja uma carta de amor, não deixa de sê-lo. E eu, que tanto te amo, estou te vendo partir e resolvi que não vou junto, não.

Vai, leva impregnados na tua boca pedaços da minha carne. Fica com as lembranças do fogo que cheira a nós e que se perpetua por todos os cantos, lembranças das madrugadas onde a lua foi mero coadjuvante nas cenas em que nos amamos feito dois pagãos, vontades que concebemos sem pecado. Vai – e , de certa forma, eu vou também, em outra direção. Vou com o corpo ainda estremecido pelos teus beijos e com resquícios das tuas mãos na minha pele. Partiremos juntos, embora separados.

Você. Eu. Um encontro que se deu debaixo da pele. A pequena história de um grande amor. Vai, e não se preocupa, eu vou também. Mas antes preciso poetizar o nosso próximo abraço.

Eu te amo.

A.S.

PS: A nossa história não é uma história triste. Triste seria um dia não ter te conhecido, porque hoje não saberia falar de amor, amor.

Convidada de hoje: Ayanne Sobral

@ayannesobral

Cecília

2012-01-20T12:01:00.002-02:00

Ela é linda. De uma boniteza tamanha que não adiantaria tentar explicar, pareceria descrição clichê de filme água com açúcar. Uma fotografia do seu rosto seria capaz de causar uma ponta de dor a qualquer um. Em mim, sua beleza enquadrada doía, me trespassava a alma. E minha paixão por ela sangraria até me esvair.

A última vez que conheci uma mulher tão exuberante e feminina e que me causava a mesma sensação assim foi Lola, que partiu meu coração quando eu descobrira que ela era uma dama de companhia, uma meretriz. E isso, pra mim, fez sua beleza fenecer. Lola morreu pra mim.

A moça que Antônio Carlos me apresentou há cerca de três meses, não. Cecília é o sol. Eu sei, é brega falar que ela é o sol. É uma conotação tão infantil, virou lugar comum. Toda dançarina de programa de humor adora falar para revistas de fofoca que sicrano é seu sol. E eu odeio ser piegas, até porque, a lua tem muito mais brilho do que o sol. Já viu alguém contar seus segredos ao sol? Chorar à espera de um amor olhando o sol? Se inspirar no sol pra fazer uma carta de despedida? Mas Cecília é o sol, pois me enche de calor, de vida. Sei, sou incoerente, mas é que no fim das contas, não existe fonte de inspiração mais iluminada do que aquelas tocadas pelo amor. Mas isso também é brega demais. Acho que preciso parar de escutar música sertaneja.

Cecília não andava bem com Antônio Carlos. E isso desde nos conhecermos e nos apaixonarmos. Me sinto mal, Antônio é um grandessíssimo amigo. Deveria ouvir da minha boca que amo Cecília, que estamos apaixonados, que se foda o mundo, que viveríamos juntos e adotaríamos o filho que ela sempre quis. Mas ela achou melhor não e foi ter uma conversa derradeira com ele.

Chegando ao apartamento dele, Cecília notara a feição de Antônio Carlos, o semblante de quem chorara uma noite inteira. Sempre pressentimos quando seremos rejeitados. Quando ela chegou, ele havia comprado flores do campo pra ela, pôs uma música do Chico Buarque e a tirou, consternada e constrangida, pra dançar no meio da sala. Cecília me disse ter chorado quando ele cantou baixinho um trecho em seu ouvido, um sempre cantado por ela pra ele após fazerem amor:

Se você crê em Deus

Encaminhe pros céus

Uma prece

E agradeça ao Senhor

Você tem o amor

Que merece

Cecília parou a dança e começou a Via Crucis de contar a um amor que precisava partir. E insistia no clichê; o problema não era com ele, obviamente pra não arrasá-lo com a notícia de que havia encontrado outro amor. Mas Antônio surtou, não ouvia o que ela dizia, não aceitava, afirmava que ela estava confusa. Enquanto Cecília detia o choro a todo custo, Antônio Carlos parecia esquizofrênico, andando em círculos na sala, perguntando a si como iria embora da vida de Cecília, agora que seu corpo estava tatuado no dela e desfiou todas as afinidades de ambos, como fazer amor ao som de bossa nova, ler juntos os romances comprados em boas livrarias ou gargalhar de programas de humor que mais ninguém via graça.

Minha raiva crescia escutando essa história. Tinha inveja e ciúmes dele por ter vivido todo esse tempo com Cecília enquanto eu ainda a procurava. Admito: ela ainda o ama. Mas está apaixonada por mim! Loucamente apaixonada por mim!

Cecília, com os olhos vermelhos, continuou a me contar. Antônio Carlos dizia a ela o quanto a amava – o último recursos do apaixonado em desespero – repetindo “Eu te amo. Cecília, eu te amo!”, e ela confusa, ele a acuando física e psicologicamente no apartamento, ela pedindo pra ele se afastar, ele se declarando, caminhando em sua direção que, transtornada, o empurrou. Antônio Carlos tropeçou e caiu em cima da mesinha de vidro, morto. Quando ouvi isso, minha raiva cessou, fiquei feliz por dentro.

Foi quando Cecília me ligou aos berros, soluçando, chorando, sem conseguir se expressar direito, contando que ele estava morto, que o matara. Fui lá voando. Pusemos o corpo do Antônio Carlos no meu porta-malas. Cecília não parou de chorar um segundo. No caminho pra casa, disse a ela que estava tudo bem, eu a amava, tinha economias e fugiríamos pra uma fazenda, um lugar em que vivêssemos só pra nós, onde ninguém saberia que ela assassinou o ex-amor e foi viver uma vida com outra mulher, seu novo amor, eu. Ao chegarmos em casa, dei um calmante pra Cecília.Fizemos amor e ela me contou toda a história. Mas tornou a chorar, dizia que enterraria Antônio Carlos em nossa fazenda, que ela o queria por perto, que eu não podia lhe negar isso... Isso foi me exasperando, irritando, irritando. Não queria o Antônio Carlos por perto onde quer que fôssemos! Com o travesseiro, asfixiei Cecília. Pronto, agora ela é só minha e de mais ninguém. Iremos pra nossa fazenda.

Convidado Especial: Fernando Ramos.

Publicitário, escritor e Don Juan.

@colunafantasma

Eu te amo, basta?

2012-01-19T12:01:00.007-02:00

Não basta amar…
É necessário ser dramático
Desesperado
E loucamente apaixonado.

Precisa ter aquela cara de atordoado de quem voltou à meninice e encontrou o que procurava. Ficar um pouco perdido viajando em lembranças que aconteceram pela manhã. Precisa ter saudade de apertar o peito, esvaziar o cérebro e causar dores lombares. Amor físico, químico, corporal... De quem já padeceu de saudade, da distância e da vontade louca de correr e dar um beijo. O amor não tem medida e só é morno quando não é amor.

Amor precisa ser carregado
Vai te deixar tonto
Desorientado…
E você pode estar há 50 anos casado
Que o mais-que-amor dura,
Inclusive no roubo do contador.

Amor não acaba por dinheiro, não tem preço nem se encontra em prateleira de liquidação. Tem que ter paixão! Não adianta ser comedido, ter medo de esgotar ou sufocar... Respiração, sopro de mar em concha de beira, contar deitado na grama uma-duas-três estrelas. Abraços de pernas, sorrisos de cantos e novamente... Respiração.

O amigo pode insistir
Que o amor basta…
E eu digo:
Se for só amor, acaba.

Amamos os amigos, os pais, os filhos os irmãos. Conseguimos amar a natureza, uma árvore, sorvete de chocolate e até a roupa de cama nova. Amamos porque gostamos, é fácil amar e desamar. E aí meu amigo... Entra a paixão, amar-paixão nunca é em vão é clichê dos bons, poesia de rima clara, rica e pobre, versos desapegados e colocados no bate-bate do peito, no arrepio do braço e sorriso de pentear cabelo olhando para o espelho.

Por que o desafio do amor
não é escutar eu te amo
Todos os dias
E sim
Não trocar o olhar apaixonado
Pelo olhar de “bom dia”.

E eu me apaixono todos os dias na hora do café, na preguiça da matina. Despertador apaixonado... Cuidado do outro, lembrança dos primeiros encontros e o arrepio que anuncia. Não te desejo bom dia e sim paixão... Pela nossa vida, pela rima de olhares. Desejo poesia.

Convidada do dia: Letícia Losekann Coelho - Pedagoga, escritora e editora da Editora Novitas.

Des laçado

2012-01-18T12:01:00.002-02:00

ele atravessa a rua.

seus olhos branco leite
tateiam miragens.
duas três quatro
- esquinas.

mãos nos bolsos vazios,
as fichas cirandam.
alô oi sou eu como vai sou eu ok tudo bem ok tudo
tudo bem.

ele na estação.
a rodoviária cheia.
outro trem vazio.
a conexão do portão G.

que horas eram?
- mesa para um.
que horas serão?
- sim, para um.

entre um trago e outro,
bebe duas lágrimas.
na mesa de porquês,
certezas não encaixam.

tudo que existirá é passado.
sonos íntimos.
borras de xícara.
risos de juras sem fim.

o amor é a pior liberdade
à qual os amantes se prendem.

barco em mar bravio.
música seis por oito.
fogo amazônico.
vácuo na veia.
pégaso despenado.

ajeita o paletó,
seca o copo ardente.
molha as mãos, de novo.
levanta inerte.

ele atravessa a rua.

alô oi sou eu como vai sou eu ok tudo bem ok tudo
tudo bem...

só uma coisa:
me diz pra onde é que ainda posso ir...

Convidado de hoje: Dagoberto Silva

Eu não te amo

2012-01-17T12:05:00.004-02:00

ah, já é tão tarde pra dizer que é cedo

e o que está dentro ainda causa medo;

te peço agora que me deixes ir.

ah, se ao me conhecer

perdeste os sonhos e teus devaneios,

se aos meus rios teu barco é alheio

te digo que é hora de seguir.

se'os nós do teu passado ainda são presentes

se eles te fazem, de nós, tão ausente,

estrada não há melhor que a de partir.

se meu coração não foi pra ti um céu,

se, teu destino, tu crês num papel

a minha sorte é poder esquecer.

quando eu ponho ordem nas minhas gavetas

tuas cartas risco com minhas canetas

para impedir tuas letras de viver.

quando o nosso amor eu supus tão divino

teus atos me alertaram o desatino,

mas já'era tarde pra tentar fugir.

sim, tanto me salva me fingir de tonta

negar o amor pra te fazer afronta,

agora conta: como hei de mentir?

(PS: que Tom e Chico me perdoem a heresia desse re-canto...)

Convidada de hoje: Talita Prates

poeta, psicóloga e linda nas horas vagas

Eu, te amo?

2012-01-16T12:05:00.004-02:00

A vírgula não é por acaso. É pra provocar, nesse tempo tão calado que é o nosso. Um falatório sem voz.

Uma pergunta me surge: Eu pode amar? É possível para eu amar? Ou tudo isso não passa de um exercício [do] impossível?

Sim, o amor parece isso. É um isso, de fato. Mas vamos ao a-quilo do texto, que é o que nos resta.

Como já passei dos 35, quando o assunto envolve a análise de algo complexo, não me permito mais determinados falsetes sedutores de outrora, que na verdade nos impedem, na maioria esmagadora das vezes, de olhar de frente para a verdade. Isso é uma reflexão e não uma cantada. Portanto, continuemos.

O amor é impossível e é um impossível que só pode ser dito em dois momentos: na ilusão masculina e no que eu chamo, neste momento, de haver-se-com-o-não-da-pulsão. O que significa que mulher não ama. O que é, desde já, uma afirmação dramática, na medida de sua oposição radical ao lugar-comum que conhecemos bem, o de que as mulheres vivem para amar. Não é bem assim.

Uma pequena revisão. O que faz o obsessivo? Substitui. E a histérica? Diante do assédio da culpa, joga um charme e resiste, insatisfeita. A tão propalada “emancipação feminina” – que me parece inclusive uma expressão contraditória, e já direi o porquê – não mudou isso. Se o amor é o exercício do convívio com o impossível – que a gente pode chamar também de ‘diferença’ –, ele só pode surgir, no que tange à sintomática, nas ilusões masculinas. Pois só a ingenuidade masculina para crer que resolve entregar os olhos aos cuidados da amada.

O amor é impossível para os dois bobos, o homem e a mulher. Mas quem disse que não se pode exercitar o impossível? Rita Lee, que é histérica, não podia dizer outra coisa, senão que o amor é cristão. Não é não. O amor é pagão, como bem notaram os obsessivos Chico e Tom. Freud já dera a pista em seu Mal-Estar: amar o próximo não existe; só existe amor no que é outro. E o cristianismo, que me desculpem os puritanos, não passa de uma punheta milenar. O objetivo é sempre ‘cristianizar’, que é um sinônimo para masturbação. Não há diferença e, sem ela, não há amor. O amor, esse sim, é pagão.

Estamos ainda mergulhados numa época que possui, por trás das cortinas de praxe, um exercício claro de ressentimento feminino. E de uma espécie de covardia masculina, diante de tanta luta que se tem feito contra toda e qualquer manifestação obsessiva. Isso, entretanto, é o de menos. Pouco importa, porque é resto sintomático. Mas causa um desmembramento que, ele sim, é relevante. Impossibilitados de se haver com o impossível, o que fazem, então, os bobos contemporâneos? Escondem-se nesta que é uma das expressões mais ridículas que a história já presenciou: o ‘amor-próprio’. Se eu fosse uma histérica em processo de surto analítico, diria que isso é a morte definitiva do amor (assim mesmo, com pleonasmo e tudo). Como não sou, digo apenas que na porta da UTI pode-se ver, em letras garrafais: “Espelho de motel”. Isso mesmo. Para quem prefere a lupa da investigação analítica aos perfumes sedutores da retórica, é uma boa pista. Está no espelho do motel o principal indício da crise contemporânea do amor. No espelho do motel.

Muito bem, voltemos à emancipação. Ela não é e jamais será feminina. Sequer masculina. Só há emancipação no amor. Ou seja, quando queimamos navios e ignoramos a marcação fóbica dos ponteiros. Se eu te der os meus olhos, é porque te amo. Se você achar que ele está seguro nas suas mãos, então desista, não é amor.

O amor é uma noite eterna. Errância que só existe perdida. Não se encontra um amor. Amor é desvario, é arte, é entender-se provisório e, por outro lado, ou por isso mesmo, minimamente iludido. O amor é a encarnação etérea da utopia.

E é por isso que eu não pode amar. O eu da histérica é feminino; o do obsessivo, masculino. Mas quem ama, nesse corpo que não me pertence, é a estância estrangeira que aqui descarrega o seu veneno incansável. A outridão que em todos nós perpassa, entranha estranha estrada, e que chamamos, na poesia que nos eleva, de amor. Talvez porque seja isso mesmo: um ‘A’ maior, a primeira nota das grandes sinfonias. Nas quais os punheteiros são barrados na porta.

Convidado de hoje: Marcelo Henrique Marques de Souza

poeta, escritor e professor

(Imagem: "Os Amantes", René Magritte, 1928)

Férias

2011-12-19T12:00:00.001-02:00

Caros leitores,

A Confraria dos Trouxas está saindo de férias. O blog ficará sem novos textos a partir de hoje, até 15/01/2012. Em seguida, voltaremos com novidades quentinhas!

Agradecemos a todos os trouxas que nos leem, pelo belíssimo ano que tivemos! E que em 2012 tenhamos ainda mais motivos pra ler, escrever, ouvir e viver; coisas para as quais o amor é sempre uma boa desculpa.

Feliz Natal e um próspero Ano Novo!

Holocausticotidiana

2011-12-17T12:05:00.000-02:00

Do pingado de manhã no balcão da padoca;

Das narinas do moço novo que corre pra lugar nenhum;

Do carro com pressa correndo sem sair do lugar;

Do busão que buzina e passa do ponto;

Da chaminé no teto da fábrica de coisa alguma;

Do cano curto e ligeiro da arma do nóia;

Da alma que vasa pelos remendos dos vasos;

Dos templos, terreiros, incêndios e infernos;

Que subam como incenso suave às suas narinas.

Amém.

@carrico

Clichê / SP

2011-12-16T12:01:00.000-02:00

Minha cara,

Eis aqui seu último presente...

Um pequeno amontoado de rimas baratas.

Foi só sexo

Suas últimas palavras brilhando na tela do note

Frase sem nexo.

Voltemos ao início:

Olhos com muito rímel

Corpos ocos num botequim qualquer.

Espero que você morra.

O amor é importante, porra!

Flah Queiroz

depois do escrito, o silêncio sussurra garoa. e nós perdidos pela vida, vagando os desertos de dentro...

2011-12-15T12:01:00.001-02:00

rarefeito é o ar em sp

assim como os feitos raros

diluídos nas avenidas

corpos em excesso

corações que não

babilônia dilacerada

por onde macero distante

a ausência que sinto

p.s.

...

denison mendes

tudo que é muito doce deixa um gosto amargo no final

2011-12-14T12:01:00.002-02:00

Buquês são flores mortas que a gente junta tentando recriar a mesma beleza que é perdida ao arrancar as flores. Mas, se não as arrancarmos elas também morrerão. É melhor matá-las de uma vez enquanto ainda belas ou deixá-las apodrecer com o tempo? Por que dizemos “fulano morreu na flor da idade”, tem a ver com a brevidade da vida das flores? Lembro de Freud: “Uma flor que dura apenas uma noite nem por isso nos parece menos bela.” Mas parece sim. Gostamos que dura, do que permanece, talvez para alimentar nosso sonho de imortalidade. Aí vocês podem dizer, Não, eu gosto de mudança, de coisas novas, ou As pessoas de hoje não ligam pra estabilidade, você pode ver pelos romances cada vez mais curtos. E eu vou dizer que repetição também é uma forma de eternidade. A busca pela não-duração não significa aceitação da brevidade se implica numa repetição incessante. Mas tudo bem, talvez nem todos busquem a eternidade, alguns fogem dela, mas é sempre em relação a isso que vivemos. E o que isso tem a ver com a beleza? Também não sei, mas foi até aqui que o texto me trouxe. Talvez seja o fato de que acredito que associamos organização, sentido, coerência e permanência à beleza, e o fato de perceber que buquês são flores mortas me fez ver também que o que julgamos belo às vezes é apenas aquilo a que estamos acostumados. Por exemplo, o doce. Para a maioria das pessoas o doce é o que mais agrada o paladar. E enquanto o degustamos realmente é muito bom. No entanto, tudo que é muito doce deixa um gosto amargo no final. Por isso prefiro a carne, o suor, o sal, um final que deixe sede, desejo de algo mais.

Carina B.

em sp soul rio

2011-12-13T12:05:00.002-02:00

é que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi

da dura poesia concreta de tuas esquinas

da deselegância discreta de tuas meninas

caetano veloso

ano passado caminhava pela rua augusta, passava das seis da manhã. tinha curtido uma noite de rock no bexiga e já não pensava em nada. nem mesmo no telefone que ela me passou pouco antes de eu entrar no carro. passos descompromissados. um final de semana de poucos compromissos. sorrisos, conversa fiada, papos que renderam outros papos. ao meu lado alguns grafites gritavam bom dia. me sentia em casa, talvez eu caminhasse pela lapa, mas notei que não quando passei em frente a nefertitti. duas meninas simpáticas saíam de lá risonhas, em roupas pouco comportadas. eu pisava em nuvens. lembrando dos versos que fiz pra você. palavras doces. beijos mais ainda. em sp eu conheci a fada que esperava desde a infância. não nesse final de semana. no outro mês, quando vim assistir a um sir cantar. lembrei de doce, dos beijos, a fada veio a reboque. e não me acompanhou pelas tardes e noites de dezembro. a vaidade longe de excitar, afastou. na ganância de aparecer, algumas pessoas se perderam em discursos que só fariam sentido pra quem os proferiu. não existe amor em sp. durante toda a tarde de sábado eu não tomei gole algum, talvez um gole de vida. entre guaravitons e aquela pílula cara e filha da puta eu via quem ia se perdendo. eu estava apartado de mim. não era o rio, muito menos o riso. vontades que pouco diziam. mímicas. bares. corpos. os copos cheios. almas. vazias cadeiras. e os outros. as outras. quem vai saber. eu não vou pro céu. porque meu céu é aqui. depois pouco me importa. deus se manifesta onde menos se procura. no domingo ensolarado a vila madalena talvez quisesse trazer alguma redenção pra mim. stellas, chope da brahma, polentas. aspicuelta com mourato coelho. bermuda, chinelo, rayban. o mal-entendido vem por debaixo da mesa. aqui ninguém vai pro céu. mas no alto do fórmula um brincamos. nefelibatas. consolação para quem logo depois estaria no paraíso. noite de bilhetes. passado. metrô. o beijo interrompido jamais será esquecido. alguns mal-entendidos acontecem sobre a cama. relações foram quebradas. confianças testadas. não é preciso sofrer pra saber onde pisar. com quem andar. de mãos dadas. nunca mais voltei. maria me fez um convite lindo. mas em dois mil e onze não pude flanar por sp. talvez haja mais amor que eu possa imaginar. ali. seja em sp ou ep. hei de voltar. o amor não pode ser standard. amar exige sair da curva. e se a ponte aérea não as tem. tô nem aí. apenas em dois mil e doze. paulista. vila madalena. sem bocejos. quero em teu sorriso de avatar sorrir também. não precisa morrer pra ver deus.

O buquê

2011-12-12T12:05:00.003-02:00

Amores arrebatadores, paixões violentas, hormônios latejando à flor da pele, ligações desesperadas. O céu e o inferno ao mesmo tempo. Era disso que ela precisava pra se sentir viva. Queria poesia, serenata e sexo em lugares inusitados. Não fosse assim, achava que a vida era um tédio. Trocava o certo pelo duvidoso, morrendo de medo de perder oportunidades. Repetia com a boca cheia e o peito estufado ‘só me arrependo do que não fiz’, mas sequer escutava o que dizia. Tinha aversão à rotina, embora não conseguisse escapar dela. Os dias da semana aconteciam inevitavelmente na mesma ordem, assim como os meses. Cuidava do corpo e isso lhe exigia uma alimentação equilibrada, o que implicava em mais rotina. Salada, carne grelhada, arroz integral, e de novo, e de novo. Academia e clínicas de estética hoje sim, amanhã não, depois de amanhã sim, depois de depois de amanhã não, para sempre. E pra suportar essas regras todas, (e só uma mulher sabe o peso que a palavra “regra” tem - regras nos fazem sangrar) só com muita quebra. E pra ela, amor era isso, amor era quebra. Se quebrava pra quebrar a rotina, se quebrava pra conseguir os caras que queria, e exigia reciprocidade na relação. Então complicava a vida dos seus parceiros, pois eles deviam também que se quebrar por ela, esse era o amor que ela precisava. Sedenta de vida que ela era, caso estivesse sem amor e sem quebras, achava que era apenas um corpo transitando pelo mundo. Então se entorpecia de amores arrebata-dores, e isso de fato doía, e porque doía, sabia que estava viva. E um dia a moça estava tão quebrada, mas tão quebrada, que nem pôde perceber que a dor lhe anestesiara. Ela já tinha se acostumado com as quebras, com as dores, e isso já não lhe era mais prova de vida. Afogada em intensidades, não podia mais sentir.Se tem uma coisa que os seres humanos são muito bons em fazer, é se adaptar. A gente se acostuma tão fácil com as coisas, que se acostuma até a não se acostumar. E então a garota se acostumou, e por isso, não pôde perceber. E nesse dia a moça ganhou um buquê, de um cara que se quebrava por ela. Olhando para o buquê, se deu conta de que nada sentia pelo cara, mas que se afeiçoava pelas flores. Pelas flores mortas. Lindas e mortas. Lindas, mortas e bem cobertas com plásticos e laços de fita. Então deu-se conta de que ela mesma era um próprio buquê. Alma morta e bem vestida em seu corpo cuidado por academias e alimentação balanceada. E por mais assustador que lhe tivesse sido pensar nisso, gostou de escutar o seu próprio pensamento. Gostou da sua própria companhia, e percebeu que todas as suas relações e frases, por mais intensas que tivessem sido até aquele momento, pareciam todas falsas. Quando a gente descobre uma parte verdadeira de si, parece que todas as outras são mentirosas. Então ela se sentia uma mentira que até então perambulara pelo mundo dissipando falsidade. Linda e morta, oras, como é que ela não tinha pensado nisso antes? E diante de si mesma, sozinha com os seus pensamentos, ela pensou que ser um buquê até que poderia ser bom. Aí decidiu ser um buquê, de propósito. Não um buquê de coisa bonita e morta, mas um buquê de vinho, que é aquele aroma que você sente sem saber muito bem com qual dos sentidos. É uma coisa que fica, mesmo depois que vai. Assim como era ela mesma. Morta de alma, sim, mas de corpo vivo. E de repente, isso de estar viva ou morta já não lhe importava mais. Aí o leitor pode pensar que a personagem abandonara o cara que mandou as flores mortas pra ela e foi ser feliz sozinha e apaixonada por si mesma. Mas esse final seria hipocrisia. Porque então ela repetiria as quebras da sua vida mais uma vez. Então eu nem sei dar um final pra essa história sem ser hipócrita, e por isso eu acho que a personagem não mudou nada na vida dela. Porque as mudanças quando acontecem, são dentro de si, e não fora.

Ana SS

Viés

2011-12-10T12:05:00.000-02:00

“Cara, que gata!”, pensava eu silenciosamente, enquantoadmirava seu andar dentro de um vestido fino que marcava suas curvas, montadasobre saltos, de unhas e lábios pintados, vermelhos, prontos para morder ouarranhar como fera qualquer homem incauto, distraído ou besta por não terreparado na presença de tão bela mulher. O vinco de suas panturrilhas, obalançar firme das nádegas, coxas que davam alô através de uma fenda quase tãoprofunda quanto o decote, quase revelando mais do que deveriam aos olhos, massuficiente para uma imaginação cheia de testosterona e desejosa por ter nosbraços, na cama, coisa mais sensual como ela, que antes de dobrar a esquina,prendia seus longos cabelos de mechas douradas e colocava grandes óculosescuros. O Sol fustigava o dia, fazendo-lhe o suor escorrer desde a nuca,entrepassando por pelos loiros e descendo brincalhão pelas costas até serdetido pela calcinha rendada, pequena, que amparava suas naturezas.

“Que calor!”, pensava ela, enquanto andava atrasada para otrabalho, pensando na vida. Passava sempre pelos mesmos lugares, reconhecendoinúmeros rostos familiares que, de vitrine em vitrine, iam aparecendo para observá-lapassar. Um velho, um moço de pasta na mão e um rapaz em especial. Este,vestia-se apressadamente todas as manhãs, mesmo sem compromisso algum, combermuda de nilon, camiseta de surf e um boné de crochet. De porte físico quasetísico, os ossos do seu tórax saltavam para frente, frutos de uma fortebronquite infantil. Mãos e pés enormes, braços que alcançavam os joelhos e umbigode escuro, ralo e bem mal ajambrado. “Que calor”, pensava ela, e eu, após vê-lasumir na próxima rua, encarei-me no reflexo do vidro mais próximo e pensei “malditapuberdade”.

Felipe "@Carrico" Carriço

Desejo

2011-12-09T12:01:00.001-02:00

Aquela música cuja letra diz uma coisa
e o ritmo diz outra é a sua cara...

Aquela maldita música me lembra você.

Sou apenas um coração em frangalhos. Não tem mais cérebro, boca, mãos... Só coração – ou o que um dia eu pude chamar de.

Cometi um crime inafiançável e a pena é ficar preso em mim. O coração inflando, inchado e doente, tornando o espaço apertado e inabitável.

Não há para onde correr, não tem como fugir... Meus ossos são grades e minha pele, paredes onde rabisco a contagem dos dias.

Nem a esperança ficou por aqui. Não cabia. O coração a expulsou, veias e artérias crescendo.

Minha pena não tem fim. Muito menos meu querer.

Flah Queiroz

pequeno relato de uma vontade desperdiçada que apenas deseja a impossibilidade de ter de volta o direito de errar e poder amar todas as causas perdidas...

2011-12-08T12:01:00.001-02:00

e o guri de tanto errar, tornou-se homem.

o homem que hoje é, de tanto querer acertar, errante recorda:

- fui feliz!

denison mendes

"Eu não sei ser mulher."

2011-12-07T12:01:00.005-02:00

"Eu não sei ser mulher."

Essa frase me foi dita por uma menina de 13 anos, logo após ter menstruado pela primeira vez, e além de ser sua destinatária me percebi sendo dita por ela. Eu também acho que não sei ser mulher. Aliás, não sei nem se sei o que é ser mulher. Claro, há todos os clichês e características mais rasas: somos românticas, meio loucas, histéricas. Somos multitarefa, mas normalmente quando o assunto é amor nos dedicamos a um só objeto. Falamos, muito. Mas mesmo essas características não são reais para todas. É difícil falar do que é ser mulher, porque mulher é um ser plural. Lacan diz que a mulher tem que desejar a partir do lugar de objeto do desejo do homem. Não consigo esgotar essa frase, mas tenho a sensação que parte da nossa complicação vem daí. Temos que nos fazer desejadas, nos sentir desejadas, e desse mesmo lugar desejar também. E quando falo de desejo aqui não é apenas o sexual, o desejo pra psicanálise fala sobre aquilo que nos move, nos faz viver, em todos os sentidos, trabalho, amor, arte. Amor. Por algum motivo associo esse significante mais do que qualquer um ao que é ser mulher. Acho que amamos em tudo. No trabalho, amamos, nas amizades, amamos, nossas escolhas passam muito mais por aí do que as masculinas. Talvez por isso nesse campo os homens sejam tão garotos. Eles sempre tiveram outras prioridades e preocupações, como prover e proteger, resolver as coisas práticas da vida. E cabia a nós preservar o lugar do amor, daquilo que não pode ser equacionado com números, análises, pesos e medidas. Ao me ver escrevendo isso penso que estou rotulando e generalizando algo que não se presta a isso. Parece-me que houve um momento em que era mais simples saber o que era ser mulher e o que era ser homem. Hoje tudo é mais confuso, e não digo isso idealizando que o passado é muito melhor e deveríamos voltar a ele, de jeito nenhum, muitas dessas mudanças tiveram a ver com conquistas importantes da mulher. Mas não posso negar o fato de que é muito mais simples encaixar-se em um lugar do que construí-lo. E que homens e mulheres são diferentes. Somos anatomicamente diferentes, estruturalmente diferentes em termos de linguagem, nosso modus operandi em relação ao desejo é diferente. Até nossa estrutura de neurose é, no mais das vezes, diferente. Costumo brincar dizendo que homens serão sempre garotos bobos e as mulheres continuarão a ser meninas chatas, e talvez seja um pouco por aí. Engraçado, pensei muito sobre assunto antes de escrever, escrevi umas tantas linhas, e o que me fica agora é que poderia continuar por ainda muitas mais sem nunca esgotar o assunto. Depois de tanto tentar entender e explicar o que fica é que ser mulher, assim como amar, é o tipo de coisa que não se descobre pela via do pensamento. Quando menos sabemos é quando mais somos mulheres. Os truques e confusões que fazem dos homens garotos são os mesmos que fazem das meninas mulheres. Só que, ao contrário do que pode parecer, nada disso é planejado. Criamos armadilhas para os homens, sem saber que elas só funcionam se cairmos junto com eles.

Carina B.

da rosa ao amor

2011-12-06T17:17:00.004-02:00

você deixará a vida ainda mais bonita do que quando entrou

frase retirada do filme o leitor

bunda grande. redonda. bem desenhada. aquele encaixe perfeito com as coxas. batatas bem trabalhadas. escultura. hoje é assim que lembro dela. madeixas ruivas até metade das costas, olhos amendoados e castanhos. sardas na bochecha. boca carnuda. sempre carmim. decote mágico a mostrar parte do generoso colo. se teve um período em que não tive dificuldade alguma em química, foi na oitava série. quatorze anos. hormônios fervilhando. fiz questão de ser o melhor da classe nessa matéria. tudo pra chamar a atenção dela. rosa. quantas noites de sono perdidas. tantas outras de polução noturna. ao meu lado, gláucia suspirava por mim. eu nem aí pra ela. loira, dentuça, magrela, desengonçada. meus primeiros poemas rimavam com rosa. sem espinhos. um dia ela me pediu pra ficar depois da aula. elogiou minha resposta sobre a estrutura do átomo. chamou-a de poética. eu tremia. ela percebeu. sorria. sorriso mais lindo. sardinhas em movimento. tentei desviar o olhar, ela notou. decote hipnotizante. pegou na minha mão e disse com a voz mais suave do mundo, o que acha de conhecer o laboratório onde faço doutorado. você é um aluno muito aplicado e inteligente, quem sabe não se torne um grande engenheiro químico. eu balbuciei um adoraria entre os dentes. paralisado. quer dizer que agora ficou mais claro que nunca quem é o queridinho da professorinha de química né. gláucia estava fula da vida. meus amigos me abraçavam, parecia até que eu tinha feito um golaço no maraca lotado. o emerson, repetente inveterado, já pela terceira vez na oitava, e metido a conquistador, entrou numas de me encher de conselhos, no alto dos seus experientes dezesseis anos. apenas me enchia o saco. a verdade é, ninguém, jamais, em toda a história daquele colégio tinha ficado com uma professora. a notícia se espalhou. na semana seguinte fomos ao laboratório. um dia antes gláucia foi até minha casa entregar-me uma carta. saiu sem dizer palavra. não queria mais conversa comigo, aquela magrela. conhecer a ufrj, um sonho. e era rosa me apresentando como menino prodígio pra cá, garoto com futuro pra lá. eu meio perdido, era um cara tímido. embora não gostasse de ser. estava me acostumando com a nova situação. curtindo. o laboratório dela parecia coisa da nasa, de filme hollywoodiano. eu babava. me explicava a função de cada coisa. bureta, condensador, balão de destilação, erlenmeyer. uma máquina de absorção atômica. apaixonado. enquanto voltávamos no carro dela, cantando legião juntos feito dois namoradinhos, me convida, vamos tomar café lá em casa. difícil de acreditar né. foram os segundos antes de uma resposta mais deliciosos que já tive em minha vida.

complicado foi, depois de meses visitando a casa dela pelo menos três vezes na semana, saber que o café ia acabar. teve a decência de me avisar de maneira carinhosa. não menos dramática. choramos muito juntos. eu me tornara uma lenda no colégio. ela um problema pro diretor. pra evitar um escândalo, tudo foi feito de comum acordo com ambas as partes. pedi aos meus pais pra não entrarem com processo. acederam. no início do primeiro ano do ensino médio todas as garotas, até as do terceiro queriam dar pra mim. o efeito rosa foi devastador. quase uma hiroshima em minha pacata vida sexual. incipiente conquistador. mas eu continuava um garoto. romântico, apaixonado. desolado com a perda. rosa disse que era melhor pra nós dois nunca mais nos vermos. eu pensava, apenas dez anos separaram nossas vidas. o tempo. a sociedade. e suas regras imbecis.

Amor, você ainda tem essa carta? Tenho. Me lembra dessas peças que a vida nos prega. Ficamos meses sem se falar, você mal me encarava quando nos esbarrávamos nos corredores, lembra? Claro que lembro! E nesse tempo eu só conseguia me apaixonar mais e mais por você, que ódio eu tinha disso. Sim, suas amigas me falavam, mas eu não tava nem aí pra você. (risos) Eu sei seu safado, aproveitou sua fama e traçou as garotas mais velhas, aquelas vadias do 3º ano. Eu precisava me perder um pouco mais antes de te achar. Você bem sabe. Sim. Esperei e não me arrependo. Estranho foi ter ficado contigo no 2º e 3º ano e depois só nos reencontrarmos no final da faculdade né. Era o destino, sermos eu e você, mesmo com tantos desencontros. É. (ela ri abaixando a cabeça meio de lado, ele levanta o queixo dela e lhe dá um beijo cinematográfico).

eu te amo, glaúcia. por toda a minha vida vou te amar.

Sobre a infância que fica

2011-12-05T13:48:00.003-02:00

Acho que quando a gente é criança, sabe de muita coisa. Vocês já repararam como, por exemplo, os pequenos sabem lidar com a morte muito melhor do que nós, adultos? As crianças vivem nos surpreendendo com a sabedoria delas (ou seria nos surpreendendo enquanto nos mostram a nossa própria ignorância?). Lembro-me que quando eu era criança, queria saber do que é que os adultos falavam, entender o que acontecia, dar pitacos... E eles sempre me diziam que aquilo era coisa de adulto, que eu não poderia entender porque era criança. Isso sempre me deixava muito curiosa, porque o mundo deles me parecia simples demais para que eu não pudesse entender. Eu achava mesmo é que eles me menosprezavam. Lembro que junto com a minha mãe, eu ouvia as lamentações amorosas das vizinhas, e as coisas que as preocupavam eram muito parecidas com as do meu mundo. Oras, eu ficava triste quando o menino que eu gostava lanchava com a menina que tirava nota mais alta que eu, a vizinha ficava triste porque o adulto que ela gostava, se casava com a chefe dela. Qual era a diferença? Eu achava que eles complicavam a vida demais, e que eu só queria nunca me esquecer daquela sensação, para não me transformar em um deles quando crescesse. E então um dia a gente cresce, esquece de toda a sabedoria da infância, e acha que faz uma grande coisa. Eu aparentemente cresci, ao menos fiz muitos aniversários e comecei a usar salto alto, maquiagem e conta no banco. E de vez em quando me pego complicando o mundo tanto quanto os adultos da minha infância faziam. Flagro-me achando que as coisas são difíceis de serem resolvidas, que as contas a pagar exigem toda a minha dedicação, que o trabalho é difícil, que eu sou séria e adulta. Daí vem o amor (ah, o amor, sempre ele!) e me passa uma rasteira. Me puxa o tapete, eu caio de bunda no chão e rio. O amor puxa o meu cabelo e cola um adesivo da agenda nas minhas costas, exatamente como acontecia na escola. Vem o amor e me faz sentir uma menininha de marias-chiquinhas nos cabelos. O amor me faz chamar meu amado de apelidos infames. O amor me infantiliza e me faz lembrar que a vida é exatamente isso - uma eterna infância.

Coisa do destino

2011-12-03T12:05:00.000-02:00

Nunca fui humilde e posso garantir que melhor partido do que eu você não encontra por aí. Sabem quem eu sou? O protagonista de todos os papéis de bala freegels que você, desesperada, comprava quando criança, com frases que de tão doces eram mais meladas do que o próprio papel daquela porcaria de bala. Sou tipo o príncipe das histórias infantis e dos contos de fadas que sua mãe lia ao pé da sua cama. A diferença é que não te acordo com um beijo, mas até a cama ainda é a mesma. Sério, parabéns! Você acertou no pulo quando me encontrou, por mais que "acertar no pulo" não me faça sentido algum. Agradeça ao destino por me fazer reparar no seu gingado, naquela baladinha cult. E sinta-se privilegiada com estas palavras, pois não é pra qualquer uma que me declaro assim, tão sinceramente, e nem tão tarde como é agora. Não faço ideia do porque estou te falando isso. Acho que o destino também brincou comigo, quem sabe. Quem sabe você também seja a nora que minha mãe sonhava? Topa ir perguntar pra ela? Queria muito te apresentar. Espero que ela não pegue o velho album de família, porque sempre acaba me envergonhando com histórias bobas de quando eu nem era tão legal assim, nem tão humilde.

Carta

2011-12-02T12:01:00.000-02:00

Se eu soubesse fazer poesia

ou se o medo de perdê-la não me afligisse

essa carta seria de amor.

Começo. Bar, música, copos. Guardanapo de papel, sorrisos, banda, música. Você. Só você. E meu mundo girou.

Apartamento. Sofá, estante e livros. O gato na cama. Nós na cama, sem o gato.

E era simples. E não precisava fazer sentido. E era bom.

Quando a noite chegou, me assustei. Não tive coragem de te dizer que tenho medo da escuridão.

Voltei para me abrir com você...

Escrevi duas dúzias de rimas das quais prefiro te poupar.

Acertei o pulo quando te encontrei. Me deixa acertar outra vez?

Prometo que se a gente cair, seguro firme a sua mão.

Flah Queiroz

sinceramente, tô por ti...

2011-12-01T12:01:00.015-02:00

Heart of Gustav Klimt Painting - Robert Quijada

meu frágil refrão ecoa no castelo,

catedral sem regras nem rogos,

só cartas sépias amarelecidas,

um bolero que eu pinto em blues.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

as frases da lua,

as faces do efeito,

as fases tuas batendo ondas no mar.

a criança que brinca em mim quer sorrir com a criança que há em ti,

vamos brincar?

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

olha! a vida passa além da janela...

os caminhos que se cruzam no encontro,

se alargam...

é risco que se corre nas correntezas da língua...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

amar em excesso é desespero.

não se apague,

não se apegue,

ou o preço pague.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

faz-se afoita agora a foice

que a face anoitece.

foi-se então.

fez-se o silêncio nos arrabaldes de minha aldeia.

e assim como um grito, me deixou...

não sei se chovo ou se rio.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

contos que ninguém conta,

contados e contidos

num jogo de contas de vidro,

sentindo todos os teus sentidos,

os sem e os tidos,

o nosso silêncio antecede aquilo que ainda não tem nome...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

abalas a minha estrutura, tua arma,

carregas o carma do disparo.

sem fôlego o peito sangra o tiro etílico da tua lavra,

que é lava a escorrer no chão, palavra...

desejo que a arte nos redima das redomas banais que [in]ventamos e nos espalhe redemoinhos por aí...

eu sei, o regador mente a chuva que carrega...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

denison mendes

saber entope as veias do coração

2011-11-30T12:01:00.004-02:00

“Eu sei a palavra que você deseja escutar”

Adoramos acreditar que sabemos o que o outro quer. Tratamos as pessoas como segredos a serem desvendados e buscamos padrões de comportamento que as definam. Enchemos a boca para dizer: eu te conheço, eu sei como você reage, eu sei o que você deseja. Nos relacionamentos amorosos isso é ainda mais forte. Muitas vezes acreditamos conhecer o parceiro tão bem que nem falamos certas coisas, deixamos de perguntar, tudo por acreditar que já sabemos o que virá do outro. Mas será que isso é verdade? É claro que ao conviver com alguém adquirimos um saber sobre aquela pessoa, afinal nenhum de nós é lá muito original, nossas neuroses estão sempre às voltas com o mesmo ponto e dificilmente nos afastamos dele. Mas isso não significa que não há possibilidade de algo diferente surgir. Se dizemos “você pode se abrir comigo” estamos arriscando esse improvável, e parece-me que por medo dele acabamos dizendo muito mais Eu já sei o que você está pensando. Talvez por crermos que se conhecermos o outro suficientemente bem poderemos nos proteger. O problema é que esse conhecimento pleno do outro também é o que atrapalha. O saber entope as veias do coração e de repente ele para de bater. A ocasional taquicardia de esperar uma resposta, uma palavra, uma atitude do outro é o que dá ritmo a um coração apaixonado. Imaginar que sabemos o que o outro quer é quase inevitável, tão forte a nossa tendência a valorizar o conhecimento. Mas o saber necessário para fazer um laço com o outro não é sobre ele, não é antecipar suas respostas nem ter certeza de suas atitudes. É saber estar junto sem saber.

Carina B.

Crônica sobre a sinceridade das relações atuais

2011-11-29T12:05:00.005-02:00

Um café e um amor. Quentes, por favor.

Caio Fernando Abreu

Já notou quantas pessoas passam por nossas vidas no âmbito afetivo? Não, não estou falando de pegação e micaretas - aliás, nunca fui a uma. Digo das que marcam, das que lembramos pro bem e pro mal, e não só das que se realizam, porque não precisa ser real pra ficar guardado, basta ter sido em algum momento, e geralmente não é em vão. Ainda mais em tempos de internet, redes sociais, smartphones - viramos andróides, ou mesmo descendentes do pecado original, ligados vinte e quatro por sete. E o amor, amigo, virou objeto de consumo, mostrar felicidade também, embora a quantidade de mimimi por status quadrado esteja aumentando exponencialmente. Todo mundo agora tem um pouco de Clarice ou de Caio Fernando, mesmo não tendo lido sequer uma linha de um livro de qualquer um dos dois. E temos escritoras mal amadas se transformando em gurus das meninas inseguras. Porque virou guerra! E guerra suja, pior que a que os nossos amigos estadunidenses costumam promover mundo afora. E dá-lhe comédia romântica e propaganda de creme dental pra nos emocionar e nos fazer querer mais. E eu me sinto perdido, parece que estou fora do meu tempo. Flertar, paquerar, cortejar. Verbos obsoletos. O négócio é comer cu e buceta, diria o filósofo Alexandre Frota. E assim seguimos, querendo um amor estilo Romeu e Julieta, mas nos perdendo nos prazeres das relações fast-food. Outro dia comentei com uma amiga que meu úlitmo namoro durou sete meses e ela soltou um Nossa, durou bastante. Como assim? E o mito da cara-metade vai virando conto da Carochinha. Coisa dos tempos dos nossos avós. Opa! Avós? Não, meus pais dançaram antes de trocarem o primeiro beijo, e isso no final da década de setenta, ao som de Towers of Powers. Hoje a gente beija primeiro, antes até mesmo de saber o nome, pra depois dançar, e às vezes dançamos feio. Porque está tudo muito fácil, muito simples e todos são muito bem resolvidos nas redes sociais mundo afora, quer dizer, quase todos, tem a turma do mimimi sem fim. Até quando essa felicidade capitalista, cristalizada e frágil será o norte das gerações nossa e vindouras? E eu tenho que escrever sobre uma música que fala de sinceridade, onde o eu lírico abre o coração e diz que acertou no pulo. E o que tem de gente dando pulinhos quando pra se fruir o amor é preciso se jogar num abismo de incertezas. Foi assim comigo, quando decidi enfim sair dos meus platonismos de estimação, e isso apenas aos vinte e um anos. Eu mesmo me sinto contaminado pela panacéia dos atuais relacionamentos perfeitos: sem cobranças, velozes, furiosos e... vazios. Mas também aprendi, ao longo desses anos de solteirice jogando na base da tentativa e erro que é preciso acreditar na essência, e a minha, caras leitoras, é romântica, apesar de todos os pesares. Então temos que acreditar que nada é mesmo em vão. Vamos abrir o coração. Quem sabe um pulo no abismo nos faça mergulhar num mar de amor verdadeiro, com tudo o que ele tem de bom e ruim. Abandonemos o medo e a superficialidade. Além de nós mesmos, o mundo tem muito a ganhar com isso. Sinceramente? Você pode se abrir comigo.

O pulo

2011-11-28T12:46:00.002-02:00

O moço e a moça se conheceram. O moço já conhecia boa parte do mundo, um bom tanto de mulheres e já tinha sofrido por algo que chamava de amor. A moça tinha um bom tanto de curiosidade pela vida, mas medrosa que era, recalcava quase tudo, trocava a vida por livros. Ambos tinham feridas na alma e cicatrizes no coração. Então ela pensava: o negócio é amar menos do que o par, só vou amar um pouquinho aquele que me amar muito. Então ele pensava: o negócio é comer, mulheres só servem pra bagunçar a vida dos homens, não vou mais deixar. Foi nessa dança de pensamentos que eles se encontraram. Despretensiosos, tudo o que ambos queriam - ao menos conscientemente – era não se envolver afetivamente. Saíram uma, duas, três vezes e era divertido. Ele prometia ligar e ligava. Ela prometia se divertir e se divertia. E foi assim, de um pulo do coração pro outro, que eles se deram conta de que gostavam muito de tirar fotos juntos. E vocês sabem, fotografias são tentativas de eternizar pedaços de si, e isso dizia muita coisa pra eles. E foi também num pulo, de um pensamento pro outro, que eles perceberam que queriam estar cada vez mais juntos. Ele já estava com a vida bagunçada, e aquela bagunça era linda. Ela já amava mais do que ele (porque todo aquele que ama sempre acha que ama mais do que o outro) e isso não lhe importava. E aí a moça pensava que todas as confusões da vida se tornam incrivelmente belas quando a gente decide dar um pedaço de si nas mãos de um outro. E pensava que o pulo do seu coração tinha sido certeiro. E que todos os pulos são bonitos. Daí vocês podem dizer à minha personagem que nos casos em que os sentimentos não são correspondidos, o pulo não é bonito coisa nenhuma. E isso me põe a pensar que...talvez a gente sempre saiba, desde o começo, quando é correspondido. E que talvez a gente se meta em algumas enrascadas de vez em quando pra aprender alguma coisa, ou mesmo por uma certa satisfação em se quebrar. É claro, não digo que as pessoas gostem de pular e se esborrachar no chão, mas acho que no fundo a gente sabe se é amado ou não. O amor não se faz de palavras e nem de racionalizações, mas de olhares, toques e coisas que não se explicam. Assim como nós tendemos a não saber explicar o porquê amamos alguém, também não sabemos explicar como sabemos que somos amados. E por mais que a gente esboce algumas respostas em torno disso, nunca é por causa disso. Porque a palavra que define o amor está sempre a fugir. Aliás, eu nem sei se amor é mesmo a palavra apropriada pra falar de amor. É por isso que acho que escrever e fotografar são as mais belas declarações de amor, tentativas de capturar a palavra que não se consegue dizer. O fato é que tudo acontece num pulo: a foto, a palavra, o amor.

monólogo ao alheio

2011-11-26T12:05:00.000-02:00

e de você?
o que tem a dizer para mim?
cansei de escutar sobre aquele outro alguém
que varreu sua alma além do alcance
das mãos do homem que te fala agora
para outro plano
um segundo, talvez
de onde seu mundo gira
e sem sair do lugar voa longe
de mim, de si, da verdade
e o passado pega carona nos gestos
no carinho que lhe tenho
na curva dos meus lábios
forma das minhas mãos
sem ciúmes, diligentes no seu cuidar
mas que clamam os créditos
que pertencem a ele
fugido
com outra
não sei
pode ser que fale de você agora
e se não fala, cala
está me ouvindo?

Coração à Esquerda, Saída pela Direita

2011-11-25T12:01:00.001-02:00

“Amate, amate, tutto il resto è nulla.”

Vou te rogar uma praga como quem recita um poema e você nem vai notar. Como não nota quando mudo o corte de cabelo, a cor das unhas ou o tom do blush.

Você, que sempre foi mais forte que eu e desde o primeiro gole me fez crer que não hesitaria em virar as costas.

Cada passo na sua direção era eu me afastando de mim e mesmo assim me deixei levar.

Fui e você entrou peito adentro... Minha segurança, porta afora.
Durante algum tempo foi bom viver sem mim. Não mais.

Olha que ironia, agora quem parte sou eu. Parto para longe, parto seu coração.

Saio enquanto você dorme e não deixo sequer um bilhete. Roberto na vitrola do vizinho. Minha praga e minha prece marcadas em batom. Um beijo no espelho que você não apagará... Para lembrar de mim.

Flah Queiroz

minúcias

2011-11-24T12:01:00.001-02:00

lembra de mim

lugares que andamos

nesta cidade de antenas que arranham os céus

lembra dos detalhes nas fotografias vigilantes

olhares meus em ti

e a observar a casa de vidro

esconderijo de um tempo que me faz vivo e que vento pelas entranhas

lembra do meu all star no armário a pisar as nuvens e caminhos e poças e danças e saudades e ruas e inquietudes e sonhos e noites e porres... e de nossos cafés da manhã com o sorriso da lua...

lembra que é distância a grandeza pormenor que nos habita...

denison mendes

eu te amo pelo jeito que você me olha enquanto faço batida de coco

2011-11-23T12:01:00.001-02:00

Certa vez escrevi uma carta que pretendia dizer com palavras o porquê de amar alguém. Descrevi inúmeros detalhes daqueles que só quem ama repara, e que só cabem a mim e ao destinatário da carta, mas duvido que alguém, ao ler o que escrevo agora, não se lembre de algo parecido em seu próprio relacionamento. É aquele velho “eu te amo pelo jeito que você me olha enquanto faço batida de coco”. Curioso, costumamos fazer do amor algo enorme, desmedido, descabido, dizemos que amor não tem motivo, nem razão ou explicação, e acredito nisso, mas ao mesmo tempo parece que um dos jeitos mais comuns de tentar explicar o amor é pelos detalhes. Eu pelo menos sou assim. Não acho que se ame alguém pelas qualidades gerais e óbvias da pessoa – e também não creio que seja pelos defeitos. Já ouviram alguém dizer, Ah, eu o amo porque ele é bonito, inteligente e legal? Se ouviram quem disse isso não amava, não de verdade. Ou ao menos não é por isso que amava. Mas também não sei se amamos por esses detalhes bobos e bonitinhos que gostamos de descrever. Acho que eles também são apenas tentativas de tornar palpável algo tão etéreo quanto o ar. Talvez os detalhes pareçam mais reais, ou mais sinceros, por serem coisas normalmente bem singulares. São coisas que só aquela pessoa possui. Mas, penso agora, talvez o detalhe que faça a diferença seja que todas essas pequenas coisinhas são parte do casal. Idiossincrasias que só um possui e só o outro percebe. Hoje em dia é mais raro alguém ter uma visão do amor apenas como algo belo, já meio que nos conformamos que o amor muitas vezes é feio, dolorido, mesmo quando é correspondido. Amar não é algo higiênico, é feito com carne, sangue, saliva, cortes... É morte e vida o tempo todo presentes. E tudo bem, a gente aceita. Mas dizer que o amor que eu vivo com meu namorado é igual ao de qualquer outro casal? Hum, aí já é mais difícil de engolir. Queremos ser únicos, e que o nosso amor seja único também. Talvez por isso os detalhes, buscando descrever uma experiência singular, que de fato todo amor é. Concluo que não são os detalhes que explicam o amor. É o amor que cria os detalhes, para ter algo em que se segurar durante o voo inevitável que um relacionamento exige.

a última que morre

2011-11-22T12:05:00.002-02:00

e tu me esperarás, se amor te fere:

e se me esperas, não há mais que espere.

os lusíadas IX-81

eu poderia falar dela, mas dela e dos nossos detalhes eu já falei, verso, prosa e papo de boteco. hoje eu vou falar de você. porque você está demorando a chegar, e tanto, que estou confuso, será que vem mesmo. esse ano eu não me comportei bem, em parte porque tinha a certeza de que seria diferente, e olha, até foi, mas um diferente não muito agradável. em parte porque estou em busca de mim mesmo, e dá-lhe provações, provocações, decepções, frustrações. não, não vou escrever ao papai noel. o bom velhinho daria gargalhadas ao ler minha carta. mas quero escrever-te. ver-te. conhecer-te. tocar-te. e cada vez mais você é sonho. acordado ou dormindo, teço detalhes sobre nós dois. e meu maior medo é que um outro cabeludo já esteja te tirando de mim esses anos todos, eu que espero. tento distrair-me, mas minha vontade me trai. andaríamos pela madrugada na lapa de mãos dadas, na lua cheia sorrisos inocentes. tem noção de quantas vezes já fizemos isso sem você perceber. pois é. outro dia escrevi um poema, e lá estava teu olhar. imagino teu nome, teu signo, e sei, você torce pelo flamengo. numa tarde fria a proposta, edredon, chocolate quente, almodóvar, eu, você. entre cafunés, aquele sexo com sabor de fruta mordida. é estranho, eu posso quase te materializar, e no entanto você ainda não está aqui. mas eu sei que nossa hora vai chegar. e por mais que tente, não achará alguém com o meu português ruim. e um outro poderá te fazer juras de amor nesse exato momento, mas você é minha e não se deixará enganar. ao mexer nos cabelos e se perder no azul, você vai voar. conectados. repetirei teu nome tantas vezes forem necessárias. teu corpo, meu violão. seremos serenatas. uivaremos mesmo sob a lua minguante. porque em algum lugar está escrito que tem que ser assim. e você me achará bobo, ao me ver chorando depois de doce novembro, e vai me abraçar, me fazer sorrir e beijar minha face com tanta ternura. a certeza de que me apaixonei pela pessoa que deveria ser. seremos. no sereno de mauá, o som das águas do rio ao fundo do chalé. velarei teu sono. velejaremos juntos. e vamos nos bolinar no escurinho do cinema, adolescentes. ao caminhar de mãos dadas pelas praças e ruas de laranjeiras, ratificaremos nosso amor com a benção do cristo redentor e o olhar atônito de quem não ama. espargindo doçuras. e serão tantas travessuras que jamais iremos querer ser outra coisa que não nós. tão fortes que farão com que dure a vida inteira. e os detalhes de outras relações serão pequenos. quase nada. e nessa nova encarnação a alma irá andar de mãos dadas com a carne. beberemos vinho transubstanciando nossa paixão. em eternidade. porque se eu te esperei tanto, não posso te querer menos do que todos os dias da minha vida. e eu sei que você vai lembrar de mim. tenho tantos detalhes pra te contar, mas vou esperar. quero que os outros sejam vividos. ditos olho no olho. mais que ser, estar.

"Se" é um detalhe

2011-11-21T12:05:00.005-02:00

E se um dia você se for, eu não poderei me esquecer do cheiro da sua pele. Do arrepio que você tem quando toco na sua nuca enquanto dirige. Do modo como a sua face se mexe quando experimenta uma comida nova. Da forma como enche os seus pulmões de ar quando chega a uma cidade diferente. Do jeito que me olha firme nos olhos quando falamos sério. Da mudança de cor dos seus olhos conforme o seu humor. Da facilidade com que estaciona o carro gigante em vagas minúsculas. Do sorriso sexy que você abre quando me vê de longe. Da forma despretensiosa como me toca, me fazendo perder o rumo. Do gosto da sua pele. Do gosto do amor que eu sinto por você.

Você faz com que eu me apaixone por essa linda conjunção subordinativa integrante, “se”. E essa conjunçãozinha é a coisa mais romântica que há. Ela diz de um amor lindo. Não desse amor da completude, de que cada panela encontra sua tampa, ou de que somos metade de uma laranja buscando outra metade da laranja, isso é balela. Mas de um amor que encontra e desencontra, encaixa por um instante, pra desencaixar logo em seguida. Um amor que manca, que se enraivece e odeia, pra logo-em-seguida-e-ao-mesmo-tempo, amar de novo.

Eu soube disso numa noite em que nós dois jantávamos num restaurante e pedíamos todas as coisas diferentes do habitual. Sempre pedimos vinho tinto, e na ocasião, bebíamos vinho branco. Falávamos de trivialidades da vida e de pessoas que passaram por nós, quando ainda não caminhávamos juntos. E então lhe perguntei: Você acha que eu sou sua alma gêmea? Você riu e disse que não. E aquela foi, de longe, a coisa mais linda que eu poderia ouvir naquele momento. Aquele olhar, aquele riso, aquele não. Porque a maior prova de amor é estar ao lado de uma pessoa que não precisa de você. O que há de mais lindo no mundo é ser desnecessário para alguém. Assim como eu não preciso de você, você não precisa de mim. Não há motivos para ficarmos juntos, a não ser o nosso próprio querer. Nós não nos precisamos, apenas nos queremos, e isso basta. É muito bom ser um detalhe na sua vida.

Quem te viu

2011-11-19T12:05:00.000-02:00

Desde pequeno, desde quando me entendo por gente ela estava lá, me entretendo e me enchendo de inutilidades. Às vezes acho que aquela caixa mágica fez as vias de babá para que minha mãe pudesse tomar conta de casa. Meu padrasto ficava puto quando faltava feijão, mas só percebi isso quando me dei conta de que noite sem feijão era manhã com mamãe de olho roxo. O que não a impedia de amar mais a ele do que a mim.

Quanto percebi que era dono da minha própria vida fugi sem saber para onde. Vaguei a noite inteira e acabei por me sentar num degrau qualquer. Logo em frente, viva e implacável em suas muitas polegadas, um televisor de última geração reprisava um programa pululante, cheio de orientais, incoerente com a placidez da noite. Muito linda noite, emoldurada num sereno grosso, cada gota sobre os carros reluzindo as cores da tela. Fiquei ali, mas logo voltei para casa. Ninguém sentiu minha falta. Nunca fui feijão.

A gente acaba crescendo uma hora, torcendo para fazer as coisas de maneira diferente. E foi assim. Cresci e jurei fazer diferente, amar de verdade, sem vaidades, sem medos e sem sofrimento. Sozinho, consegui emprego, aluguei um quarto com banheiro e comprei uma TV. Todos são bonitos e felizes dentro dela, não é mesmo? Queria estar lá, ou com alguém que já esteve. E aconteceu que a vi. Linda, mais linda que a atriz mais linda.

Chovia e nos escondemos sob a mesma marquise. “Chuvinha chata”, e daquele momento em diante passamos a nos conversar todos os dias. Depois todas as noites. Quando percebi estava comprando uma cama de casal, entre outras mobílias. Quem diria... Cortinas! A verdade é que ela decorou bem mais do que meu apartamento. Fez do meu coração um lugar habitável, como sempre sonhei em ter, mesmo sem saber o que era isso, pois os exemplos das novelas não deixam claro o que se passa verdadeiramente no peito das personagens.

Pena que toda novela tem um final, e o meu foi assim, sem graça. Sem casórios e sem brindes às margens de um cenário qualquer. Ela se foi deixando em mim apenas vontade de chorar, correndo para os braços de um coadjuvante que mal cheguei a conhecer. Ela se foi e levou a TV, alegando ser dela. Não senti sua falta por algumas semanas, mas a vida aqui do lado de fora é muito chata, sem brilho.

Sozinho depois de tanto tempo lembrei da velha casa da minha mãe, hoje viúva pela segunda vez, graças a Deus. Fui visitá-la, tomei café, resgatei minha antiga babá e parti com ela sob os braços, mas por algum motivo ela não pega na minha solidão, somente chuvisca, dia e noite, me fazendo lembrar da marquise e de outras reprises.

Felipe A. Carriço

Santa Chuva - Versão Televisionada

2011-11-18T12:01:00.001-02:00

'Um amor que renda notícia na tv

Sobre o qual a gente escreva

Sem que ele prescreva."

No pulso, a tatuagem com a letra do seu nome lembra que preciso disfarçar as marcas que ficaram. Todas elas.

Reviso mentalmente a conversa angustiante que tivemos ontem à noite. Fiz pose de durona e te mandei embora com voz firme. Demorasse mais cinco minutos, você teria presenciado meu choro doído. Ao menos deu resultado, já que essa manhã não recebi seu costumeiro sms pedindo perdão.

A impressão que tenho é de que a chuva não vai cessar nunca mais. Me atiro no sofá. Cobertor, chá e controle remoto.

“Boa noite!

Madrugada de violência em São Paulo.

O Banco Central põe freio na queda dos juros.

Chuva intensa preocupa e causa caos em todo o país.

Novas notícias sobre o corpo do jovem encontrado num dos principais rios de São Paulo. Testemunhas garantem que o rapaz se jogou. Tatuagem ajuda na identificação.

Você vai ver agora, no Jornal Nacional.”

Flah Queiroz

oração à chuva

2011-11-17T13:47:00.000-02:00

cantando na chuva

santa chuva regai por nós

pescadores de tempestades em tardes de amormacentas esperas

livrai-nos destas lágrimas

que se anunciam nos aluamentos de dentro

- que estas bestas translúcidas se calem! -

e diante de nossos olhos

floresça um arco-celeste

irisado jardim

e que todos se amem

amém

denison mendes

a alma enlameada e olhos cheios d’água

2011-11-16T12:01:00.003-02:00

Escuto a música e penso em duas frases, ‘Chuva é o choro das nuvens com saudade do sol’ e ‘Por que as lágrimas das nuvens são doces e as humanas salgadas?’. Acho que vou apagar né, que metáfora mais pobre essa de chuva – choro. Por que será tão comum, hein? Associação fácil, você diria. Você diria também que eu não preciso dela, que posso mais, que consigo fazer melhor. Não, não posso. Não hoje. Já pude, e poderei em outro momento – eu espero – mas não agora. Porque agora eu choro. Eu choro, eu chovo, eu me molho. Eu respiro, eu corro, eu me seco. Eu fujo. Fujo, pulo, tento alcançar as nuvens e me disfarçar, esconder-me entre elas, fingir que a tristeza é decorrente do clima. Não adianta. Não adianta, não vou adiante, continuo aqui, parada, com a alma enlameada e olhos cheios d’água que parece não secar nunca. É como se de repente chegasse uma frente fria no peito e o coração congelasse. Fico assim paralisada um tempo, até que o gelo começa a derreter e desaguar pelos olhos. Parece que seca, mas é só por um tempo. Por um tempo, ou por um temporal, nem sei, você chegou tipo tempestade mesmo, ventando, chovendo e tirando tudo do lugar. Os muros que eu havia construído com tanto cuidado caíram, um a um, como se fossem a casa de palha da história d´Os Três Porquinhos. Os Três Porquinhos? Só rindo, hoje tá difícil mesmo. Mas é verdade, você penetrou as minhas defesas e me deixou indefesa frente à beleza da vida. Você me deu sonhos, os sonhou e os viveu comigo, coloriu meu céu com cores inventadas e escreveu na minha vida um conto de fadas. É a terceira vez que paro de escrever e penso que não posso publicar esse texto, que está absolutamente ridículo e desconexo. Lembro de uma expressão em inglês que traduzida é algo como “a terceira vez dá sorte” e resolvo então parar por aqui. Como assim, simplesmente parar, sem escrever o fim? É. Porque as histórias de vida real muitas vezes terminam, mas não têm um ponto final

Carina B.

chuva de novembro

2011-11-15T12:05:00.001-02:00

So nevermind the darkness

We still can find a way

'Cause nothing lasts forever

Even cold november rain

Axl Rose

(ele)

disseram a mim parece-me que vai chover. e eu não levei fé, mesmo assim tentei me preparar, imaginei as provisões, e se as previsões estiverem certas. ando confuso, eu não sou mais eu há muito tempo, e o tempo não cura, o tempo engana, a mim e ao meu amor, que disseram-me outro dia está desenganado. e eu olho pro céu, não faço uma prece, nem duas, deixei de ser religioso há muito tempo, mesmo assim, ontem rezei por nós, e desejei a chuva. santa chuva, quem sabe. algum sábio diz primeiro a tempestade, depois a bonança. e o povo acredita, tempos de seca, é preciso chover. viver, talvez não. sente. vê que eu não sei o caminho, me dá a mão, me tira daqui. você podia vir com a chuva, e no entanto chove desde o dia primeiro de novembro, e você não sabe se vem. nem eu. disseram-me que você é louca por mim e que se molha ao ouvir minha voz, talvez você seja a chuva, mesmo que eu não veja. veja só. adoro as ironias, quintana e machado, mas estou achando a vida irônica demais. será que você sorriria ao ler essa parte. gargalhada gostosa, olhar tímido a meia pálpebra e a covinha. com oito anos me catequizaram. e eu aqui sem rezar. cheio de medos, mas sem apelar a deus. o clima está mesmo mudado, nunca chovera tanto em novembros passados. será que estou no deserto. trinta e três anos em breve, no dia vinte e seis. outra ironia. quem vai saber. se você for mesmo a chuva, pare de chover no céu. venha chover no seu. amor que guardo a sete chaves.

(ela)

Ainda bem que você ainda sabe rezar, meu Garoto. Bem, preciso te confessar, estou com dó de você, mas sei que isso não resolve. Quer o quê? Um conselho? Ou apenas se confessar? O que você quer de mim? Você que andou por caminhos tortuosos. Escolhas, meu Garoto, escolhas. Porque se fechar tanto assim? Seu medo de raios e trovões te fez diferente, agora a chuva tem medo de você, e fica no céu. Eu sei o quanto você sofreu. Mas não tenho pena, apenas dó, porque isso se chama vida, meu Garoto. Dizem que a idade que vai fazer daqui a dez dias é uma idade simbólica, talvez chova mais esses últimos dias por conta disso. O que eu posso te dizer? Talvez nada do que você quisesse ouvir, mas ouça Há provações e provações. Se quer mesmo mudar, vença o medo. O medo de ser diferente, vulnerável e mais real. Seja menos os outros, seja menos fantasia. Eu sei que você ainda sabe rezar, mesmo não sendo religioso. Não fique de mal com o amor por muito mais tempo. Não sou teu norte, te enchendo assim de conselhos, mas antes de me despedir uma última palavrinha Faça as pazes com a chuva. Permita-se se molhar.

epílogo

não sei quanto tempo essa chuva vai durar. quero apenas sair de alma lavada.

chove chuva chora alma

2011-11-14T12:05:00.000-02:00

chove

ou é deus que chora?

chora

ou a alma chove?

gotas d'água

purificam o puro

poluem o profano

chuva é como tempo

potencializa o que ali havia fora desenhado

nada resolvem, nada pioram

chuva é alma que derrete

chuva é deus que abençoa

chuva é mundo que hidrata terra

chuva é você vindo pra mim

em caminho de cetim

Curta Trama

2011-11-12T12:05:00.000-02:00

Os lados eram opostos

Os passos soam ligeiros

Os olhos passam ligados

Os lírios olham faceiros

As faces se ligam num raio

As flores reluzem verão

As vidas floreiam momentos

As máscaras tombam ao chão

E com pressa voa o tempo

E o Sol já nos deixa a sós

E num beijo a Lua se esconde

E na sombra não somos mais

O lírio dorme ao luar

O amor a sorte matou

O luto parte sem lutar

O mártir se entregou

Felipe Carriço

Hoje A Anoite

2011-11-11T12:01:00.006-02:00

11/11/11:

Façamos dessa data tão fácil de lembrar

um dia impossível de esquecer.

Sem prévio aviso. Foi assim que meu mundinho amargo e dolorido tornou-se agradável, como um chá quente de boldo depois da ressaca.

Aconteceu uma limpeza imaginária nas minhas entranhas e repentinamente fui salva daquela sensação de ânsia tão esquisita que insistia em me visitar.

Puft! E como num milagre, um simples passeio sob o luar faz as ideias clarearem e (quase) tudo ficar bem, como numa novela de cenas afinadas e bem escritas.

Ufa! Já passava da hora de fazer as pazes comigo.

Vivo brigando com minha ansiedade, me digladiando com minha imaginação, mas no fim acabo me entendendo.

A gente briga com nossas caraminholas, mas no fundo a gente se ama. Um amor sem explicação.

Tô exausta das tentativas de me decifrar e nunca achar uma saída. Cansei das minhas neuras esdrúxulas e incoerentes. Cansei até de sonhar acordada, mesmo achando poético ser como sou. Cansei, mas não desisti. No fundo, não trocaria minha cabecinha perturbada por nenhuma sã.

Sei lá se quero você para sempre, só por uma noite ou se quero que todo esse romance blasé se dane. Não consigo me decidir nem sobre a cor do meu vestido, então não venha me cobrar definição.

Garçom, desce mais um chá de boldo imaginário pra curar de vez minhas neuras de estimação!

Flah Queiroz

por onde entra a lua, jorra uma maré de estrelas a inundar a escuridão do rosto refletido turvo na compleição de uma espera, saudosos plenilúnios argênteos com matizes de sol...

2011-11-10T12:01:00.000-02:00

com meus passos noturnos

hei de enluarar o chão

com os grãos que pranto na semeadura da poça

espelho do céu

denison mendes

Perdi a lua e ganhei estrelas

2011-11-09T12:01:00.002-02:00

Meu nome é o nome em latim de uma constelação. Penso que faria sentido então se eu me interessasse por estrelas, mas o fato é que a lua sempre me impressionou mais. Noite bonita pra mim era aquela com uma lua cheia enorme, uma luz tão intensa que parece que só há ela no céu. Mas isso foi até aquela noite. Uma noite sem lua. Deserto. O céu negro repleto de estrelas, nunca havia visto tantas, não sabia nem que existiam. Sentia-me em uma cúpula de 180º de pequenos pontos de luz, que se encontravam no horizonte com milhares de grãos de areia. A paisagem só era interrompida por algumas pirâmides naturais, que pareciam ainda mais mágicas com aquela iluminação que me lembrava luzes de natal. O natal havia sido há alguns dias. Aquela noite sem lua era a última noite do ano. Tentei fotografar, queria captar aquela beleza, para reproduzi-la depois que acabasse, mas era impossível. No fim das contas não fez diferença: basta fechar os olhos agora para que eu veja aquela cena novamente. Sinto o peso do ar desértico, e aquela noite imensa desabando sobre nós. Sensação indescritível e inesquecível. A surpresa feliz de, na ausência da lua, me descobrir iluminada por milhares de estrelas. Foi uma noite de descobertas. Um ano novo brindado com chá, sem roupa branca, tudo fora do comum e do esperado. E, no entanto, pela primeira vez na vida pensei: se morrer agora morrerei feliz. E poucas horas antes houve um momento em que de fato a morte não parecia algo distante. Mas foi apenas um susto, e então a noite chegou. Aquela noite estranha que se abateu sobre mim e me fez cair, derrubou todos os meus muros, o castelo que construí com tantas certezas, e me deixou com apenas uma: aquilo era felicidade. A felicidade não é como a lua, não segue um ciclo pré-determinado. É como uma estrela, uma centelha que acende, consome-se e desaparece em um segundo no relógio, mas cuja luz continua nos iluminando até nosso apagamento final.

Carina B.

*foto retirada daqui

o pedido

2011-11-08T12:05:00.002-02:00

Se as coisas são inatingíveis... ora!

Não é motivo para não querê-las...

Que tristes os caminhos, se não fora

A presença distante das estrelas!

Mário Quintana

desenha uma estrela pra mim. só uma. acho que sim. posso desenhar as três marias. não combina com meu nome e ainda me lembra da professora de arte, chata. você faltou ontem. sim, fingi que estava doente, risos. isso não se faz, sua mãe não briga contigo. eu sei fingir direitinho. eu não consigo. os homens não são tão bons nisso. falou como adulta agora. às vezes gosto de pensar que já sou uma, e abaixa a cabeça fingindo mistério. ele desenha uma estrela no alto e à esquerda da folha em branco, usa lápis nº 2. porque você está pegando na minha mão. sua mão é macia, a do meu irmão é áspera. ele é mais velho que eu. mesmo assim, gosto mais da sua mão, parece mão de menina. sem graça. foi um elogio seu bobo, eu sei que você não é afeminado, que você gosta de mulher, já te vi de olho na professora de educação física. então você fica prestando atenção em mim né. sim, você é que não me dá a mínima, e faz cara de emburrada. posso te desenhar uma lua. não, não quero. porque, cara de espanto dele. eu quero um céu só com estrelas, desenha mais, uma constelação, desenha o mar também, você já imaginou um céu só com a luz das estrelas, sem a lua. nunca. imagine. tá chateada comigo. não, posso pegar na sua outra mão enquanto desenha. pode, e suspira. quando termina o desenho, pergunta, gostou. os olhos dela brilham, era um céu em preto e branco que apresentava tantas cores quanto podia imaginar, as ondas do mar, quase que ouvia seu som, indo e vindo. tem até estrela cadente, posso fazer um pedido. pode. logo em seguida ela dá um selinho nele. porque você fez isso, ele a olha assustado. namora comigo. namorar de verdade. é, esquece a professora. não sei não. sabe sim, não gostou do beijo. ele abaixa a cabeça, o corpo trêmulo. gostei, sussurra. ela pega na mão dele, exclama, que lindo, você está tremendo. ele tenta se desvencilhar, ela não deixa. vence a timidez e a beija, de língua. ela fica sem ar, sorri sem acreditar. ele se levanta de súbito e se afasta, quatro passos à frente se vira pra ela, que ainda sentada o olha fixamente, e brada a plenos pulmões, namoro. corre repetindo a última palavra dita, como se fosse um grito de guerra. felizes sorrisos.

Sonhar é brincar de enlouquecer

2011-11-07T12:07:00.002-02:00

Essa coisa de sonhar me deixa encucada. Lembro-me de que em um concurso de poesias, aos oito anos de idade, escolhi “Tema e Variações” do Manuel Bandeira pra recitar. Crescida, fui fazer análise e interpretar os meus próprios sonhos. Tenho cerca de 4 a 5 sonhos por noite. É claro que ao longo do dia esqueço-me deles, se não os anoto ou não os conto imediatamente a alguém. Mas os tenho. Sou uma máquina produtora de sonhos, de todos os tipos. Revivo cenas que de fato aconteceram, continuo vivendo os dias depois que eles acabaram, invento coisas malucas, tenho insights, escrevo textos, leio livros, me apaixono e acordo. Mas ao acordar, não acordo. Tá confuso? É assim. Eu acordo dentro do sonho. Sei que estou sonhando, e então voo. Isso pode parecer poesia, e embora também seja, não é ao mesmo tempo. Assim são as delícias da vida, né? São poesias e realidade ao mesmo tempo. No meu caso, é realidade e sonho ao mesmo tempo. Alguma coisa que me parece exagerada acontece, e eu desconfio que estou sonhando. Olho pro meu corpo e o vejo embaçado. Sei que estou sonhando. Ponho-me a voar. Nem sempre dá certo, às vezes tenho que fazer um esforço imenso com o pensamento pra me manter nos ares. E é uma delícia, porque sou apaixonada por essas alternâncias entre sonho e realidade, entre fantasia e verdade.

E na vida real, isso também acontece, só que de um jeito metafórico. Alguma coisa exagerada acontece, e eu desconfio de que a realidade esteja sendo honesta comigo. Penso se seria possível que aquilo fosse um sonho. Mas eu também não sou completamente louca, e (in)felizmente sei separar meus devaneios da realidade. Logo, sei que estou acordada, que a realidade é aquela mesma, ainda que seja dura. Tento voar. Sim, tento amar, me divertir, tirar os pés do chão, e às vezes isso se torna muito difícil. Porque pra viver de verdade é preciso parar de pensar. É preciso relaxar e apenas ser. Porque vida é essa coisa que acontece quando a gente se distrai dela. Porque nenhuma realidade pode ser mais verdadeira do que uma fantasia. Porque nós somos feitos da mesma matéria que os sonhos. O bom é quando a gente acorda e a realidade é melhor do que o sonho. E o bom mesmo é quando não importa se o que acontece é sonho ou é realidade, porque simplesmente acontece.

Hoje a noite não tem luar, mas o universo tem trocentas luas, é só escolher uma delas pra conjugar.

Sonhei ter sonhado
Que havia sonhado.

Em sonho lembrei-me
De um sonho passado:
O de ter sonhado
Que estava sonhando.

Sonhei ter sonhado...
Ter sonhado o que?
Que havia sonhado
Estar com você.
Estar? Ter estado,
Que é tempo passado.

Um sonho presente
Um dia sonhei.
Chorei de repente,
Pois vi, despertado,
Que tinha sonhado.

(Tema e Variações, Manuel Bandeira)

Linearidade

2011-11-04T12:01:00.002-02:00

Fragmentos

Início: Escrevo-te

Estas mal traçadas linhas

Meu amor!

Porque veio a saudade

Visitar meu coração...

Meio: Reclamaste

Que há tempos não lhe escrevo

Oh, meu bem!

Claro que ainda lhe tenho apreço

Não precisa afobação...

Fim: É a última carta

Que lhe remeto

Mulher!

Porque veio a rotina

Visitar essa relação...

Sem floreios. Estes ficaram pelo caminho.

Oh! Oh!

Meu amor, meu amor!

Oh! Oh! Oh! Oh!

Flah Queiroz

aquele abraço

2011-11-03T12:01:00.001-02:00

porto alegre, 30 de outubro do ano da graça de 2011

quando ler esta carta,

se é que,

queria que soubesse,

doeu, doeu muito, doeu além da conta, e até hoje ecoa do eu até o outro, aquele meu igual em dor

ouve

lancinante grito

tu fez que não ouviu, ouvido mouco

não importam as circunstâncias e os papéis desempenhados, deflagrados na má condução dos saberes, pura incompetência dos desesperados por glória, fama e por aquilo que nos torna, humanos, demasiadas bestas

é traição, sem mais

agora é eu e tu

um lendo, o outro escrevendo

unidos na mesma desgraça, no mesmo impasse

eu sofri, ainda sofro

sofre tu

ouve, a diferença é o abismo que nos separa

em ti, sentir é ameno

em mim, deveras grave

eu da tribo, ritual

tu da trupe, ingênuo a garantir a sobrevivência dos comensais e parasitas

porém é a tua sombra, foi encolhida

será tu a ventríloqua sanha dos que ainda dormem?

o que tu é, afinal?

além de mim e daquele que tenta compreender

jamais haverá resposta

eu te digo:

ouve, o pior barulho vem de dentro

consciência...

quando se acusa o golpe, o coração vomita o cinismo dos aflitos e desesperados sem chão...

e parado na esquina alguém ficou... a observar com olhar de peixe morto o canto de vindita dos desafetos... o mais novo dos malandros dançou...

e cheio de chalaça e gingado, balançou sua ópera trágica no relvado dos imortais...

sim, não se vomita no manto com o qual fomos cobertos quando nada éramos

abençoado é

mas pálido luar se tornou

hoje, uivo teu esquecimento

ouve

alma lavada,

vai, segue tua senda, que eu sigo a minha

já o teu caminho de volta, será árduo...

hahahahaha!

nunca se cumprirá! pelo simples fato de que se cumprir, não será como antes

eis a promessa de quem realmente se entrega...

corpo coração

tens um novo amor e já demonstrasse isso, assim como o fizesse num outro tempo a mim, a nós

palavras, palavras, palavras

saiba tu que paixões não são propriedade de ninguém

nem de quem se arroga detentor de todos os méritos, não os tendo

folclóricos e falastrões, nada mais

caricaturas sem façanhas, a engrandecer a si mesmas

bocejo

aves de rapina a rastejar deselegâncias

há um se merecer entre ambos, recíproco

teu lugar é o limbo

ontem celebrei a ti e a todos que confessaram em vida o amor eterno

aquele abraço

houve...

denison mendes

As cartas e o amor

2011-11-02T12:01:00.007-02:00

"As mulheres são muito dadas à correspondência.

São imbatíveis em correspondência amorosa,

e tem consciência disso."

Inês Pedrosa

Sempre adorei escrever cartas. Talvez porque achasse mais fácil lidar com as palavras escritas do que as faladas. Enquanto escrevemos temos tempo para pensar, ponderar, e até apagar um ou outro erro. Só que tenho sentido cada vez mais que a escrita é traiçoeira. Essa ilusão de controle, de pensamento, é só isso, uma ilusão, ao menos para mim. Quando começo a escrever penso que sei exatamente o que vai sair, mas nunca é assim. Quando vejo estou falando de outra coisa, ou escrevi uma palavra supostamente errada, mas que na verdade diz muito de mim. E cartas então, essas são muito perigosas. Porque quem escreve cartas se endereça ao outro entregando o eu. E entregar-se é coisa complicada, nunca sabemos como vão nos receber, ou nem se seremos recebidos. Escrevo essa frase e já não sei mais se estou falando da entrega de palavras, de cartas, ou de amor. Amor. Por que essa relação tão forte entre o amor e as cartas? Só posso falar por mim, e percebo que escrevo tentando dizer o que não sei falar. Tentando explicar o que não posso entender. Tentando eternizar o que temo perder. Escrevo tentando viver, para além do momento real, esse sentimento que me faz mais viva do que qualquer outro. Na vida é muito fácil sucumbir à morte, não a do corpo, mas a morte do sujeito, do desejo, do que nos move e por isso mesmo assusta, por nos levar a um lugar que não sabemos. Muitas vezes me pego presa a situações ruins, mas cômodas, por simples inércia. No amor isso não é possível. O amor é vivo, sacode, empurra, puxa, derruba e faz levantar. É tudo junto, ao mesmo tempo, e às vezes parece que vai nos sufocar, mas na verdade nada faz o ar circular melhor do que o amor. O amor é vivo mesmo quando mata, mesmo quando morre. Porque amor de verdade se transforma e nos transforma, muda o destinatário, é modificado pelo destino, e ainda assim continua aqui. Assim como as cartas, as palavras e as letras, que depois de escritas podem até ser apagadas, mas continuam inscritas em mim.

Carina B.

A Carta ou Da Terapia Através da Escrita

2011-11-01T12:05:00.005-02:00

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém,

provavelmente a minha própria vida.

Clarice Lispector

Sempre tive pé atrás com a psicanálise, achava coisa de rico ou de gente que não tem mais o que fazer, mas me rendi. Estou naquela fase da vida que seria terapia ou drogas. Optei pela primeira. Já não sou mais um garoto pra ficar me drogando como fazia no auge dos meus vinte anos. Estou com um problema, aliás, é o problema de sempre, porque quando andei sem dinheiro eu não era tão confuso, quando tive problemas de saúde também não, quando algo na família não ia bem e por aí vai. Mas as mulheres... Uso o plural não por ser dono de um harém, mas porque me refiro à classe mesmo. Nada me tira mais do sério, provocando insônia, gastrite, mau humor, vontade de bater em alguém do que elas. E nada me faz mais feliz nessa vida! (Desculpa, Mengão) Falar mal de mulher para uma éspecime super inteligente está sendo mui interessante. Ela é sarcástica, e eu só não me apaixono porque estou legal de clichês, me apaixonar pela terapeuta? Não, obrigado. Mantenho o distanciamento necessário que me faz admira-la de uma maneira gostosa, mas não estou aqui pra rasgar seda pra psicóloga e sim pra conversar sobre o método dela. Aceitei fazer essa análise porque usamos a escrita no processo. A Literatura é uma das paixões da minha vida e sem ela não sei como seria (drogas?). Tem uma mulher especificamente que tem me tirado o sono, a paz e é o prato da vez nos papos que levamos todas as terças. Depois de me ouvir falar tanto foi enfática, Escreva uma carta pra ela. Escreva sem a responsibilidade de enviar, mas como se a mesma chegasse às mãos dela. Sem pudores, deixe o superego de fora disso. Saí do consultório já ensaiando as primeiras linhas na cabeça. Parei no boteco da esquina, eram dezoito horas e sete minutos, pedi uma Stella e esqueci da carta. Comecei a lembrar de nós dois. No que poderia ter sido e não foi. Olhava os passantes na rua e de repente não via mais ninguém. Escrevo ou não escrevo? Fui pra casa cheio de dúvidas. A carta, ela, eu.

Rio de Janeiro, 8 de Novembro de 2011.

Minha Querida Você,

Não sei como chegamos até aqui. Tento me lembrar de como tudo começou e se não lembro bem é porque foi melhor do que imaginei. Não planejado, não arquitetado. Fluído. Sem pressão de ambos os lados. Teu sorriso... “Tá difícil escrever, difícil dizer, mas eu preciso, preciso” … é lindo! Será que me apaixonei por ele primeiro ou pelos seus olhos? Difícil saber. “Os olhos dela, quantas vezes me perdi ali, acho que é por isso que estou tão perdido agora” O que sei é que não está sendo fácil. E eu me enganei achando que pudesse ser, fosse qual fosse a situação. Eu tento entender, mas aí me lembro dos últimos dias, das últimas conversas. Complicado. “Agora lembro das conversas com a Psicóloga, interrompo a escrita por longos minutos... Meu superego está me podando, eu sei que está” Estou tentando ser o mais sincero possível nessa carta. Quando você estiver lendo, quero que sinta a verdade do que digo. Eu gosto de você de um jeito que eu não esperava, que eu não planejei “peraí, estou sendo piegas demais, gostar envolve planejamento? preciso apagar isso” Eu gosto de você, e o meu gostar não é como eu esperava e eu nunca deixei claro isso. Talvez fosse defesa mesmo. Gato escaldado, entende? Não, acho que você não entendeu nada. E agora, nesse exato momento em que escrevo, nem eu entendo. Triste. É assim que me sinto. Não há revolta, não há vontade de nunca mais saber de você, não há ressentimentos. Apenas tristeza. “porra, não acredito que meus olhos estão cheios d’água, não acredito que vou chorar, deixa eu tirar a Marisa Monte do iTunes” E eu sei que tristeza nem sempre é uma coisa ruim, serve por exemplo pra fazer um bom samba. Lembra dos sambas que cantamos juntos? “vou encerrar logo essa carta, cada vez mais difícil escrever-lembrar” Faz uma semana que não nos vemos, que mal nos falamos e parece uma eternidade hoje. Talvez amanhã não. “se eu for enviar mesmo essa carta, como termino? como?” Eu não sei como termino essa carta que escrevo pra você. Não saber como terminar... “acho que vou ter que levar a carta pro consultório semana que vem pra pôr o ponto final, vou deixar apenas a assinatura agora e sair pra beber, minha outra terapia”

Do seu qualquer coisa,

Saudade

2011-10-31T12:05:00.002-02:00

Saudade quando passa pelo coração vira poema

Saudade quando passa pela pele vira paixão

Saudade quando não é correspondida vira problema

Saudade quando passa pelo pé do ouvido vira tesão

Tanto se fala de saudade e eu nem sei o que é isso

Não sei se só acontece quando alguém toma chá de sumiço

Ou se a saudade é um querer corajoso

Nem sei se é sentimento nobre ou luxuoso

Saudade são todas as coisas do mundo

É te querer pra sempre ou por um segundo

Saudade é desejo que dói

É querer um mundo cor-de-rosa e um super herói

Eu disse que não sei o que é saudade e fico tentando defini-la

Eternos paradoxos, coisa de menina

Ah, que poema tolo, até rima tem

Saudade é querer acertar na sua cabeça um tijolo, te desmaiar e te ter pra sempre, meu bem

Ao acordar dos trilhos

2011-10-29T12:05:00.000-02:00

Faz frio. Acordo, olho para fora e não reconheço meu reflexo nem as silhuetas que apressadamente recolhem as malas.
A respiração embaçou o vidro carinhoso que me cedeu ombro durante a viagem.
Meus pés ainda dormem, como tudo ao redor.
O estacato das rodas do trem embalou-nos até aqui.
Nessa letargia pouco a pouco recobro os sentidos, escuto um apito distante, um ronronar metálico ao longe, vejo que do outro lado do vidro as coisas tomam forma, mas falta-me coragem para levantar; o formigamento toma conta de mim, como quem diz que ainda é vivo, e permaneço ali, recolhendo meu entendimento sem pressa.
O Sol lamenta ao longe seu triste acordar, pintando o vagão com novas cores, fazendo brilhar as gotas nos vidros, aquecendo um novo dia.
Quase não lembro dos meus motivos. Minto. Faço força para não lembrar.
A vida ganha verdadeira vida através das vidraças. Reflito no reflexo e ainda assim lá fora ela não para. Vejo que ela continua apesar da distância, abraçando vazios como se fossem concretos.
Finalmente percebo-me aqui, novo como ontem, porém muito diferente do eu que deixei nas paradas anteriores.
Somos dois: Eu e estes outros alheios a mim.
Abro minha valise. Duas camisas, alguns trocados e uma fotografia manchada. Aquele já não sou eu. Aquela já não era mais ela. Trouxe comigo apenas o necessário para me encontrar, assim como ela fez ao tomar o trem na direção oposta ao que eu sentia.
Alguém me manda descer e apenas obedeço.
Trilhos vão, trilhos vem.
Saudade.
Penso em retornar, retomar os planos antigos.
Até teria esperanças para queimar na viagem de volta, mas decido seguir em frente.
Tudo diz bom dia, menos os trilhos que me trouxeram aqui, pois tranquilos ainda dormem.

Felipe A. Carriço

Pós Sonho

2011-10-28T12:01:00.001-02:00

Na mala, meia dúzia de peças de roupa e o coração aos pedaços.

Trapos e planos, planos aos trapos.

Mala, falta de sono.

Panos desorganizados. Planos espalhados pelo chão.

Roupas e eu em desordem.

Geladeira vazia, cabeça cheia.

Está tudo deslocado. Sou luva de seis dedos que não se encaixa em lugar nenhum.

Discos divididos. Meu livro favorito esquecido na sua estante.

Um celular sem bateria, uma bateria sem carregador. Não tenho para quem ligar.

As contas não estão em dia, as unhas não estão aparadas.

Você não está aqui para me lembrar.

Voltei para o meu velho quarto quando a promessa da nossa vida nova fracassou.

A zona aqui dentro exteriorizada na bagunça dos lençóis não esticados.

Certa, só a saudade.

Ela aparece todos os dias, pontualmente à 0 hora. E fica até 23:59.

Amanhã arrumo tudo...

Quem sabe eu reaprenda a ser feliz.

Flah Queiroz

que mera quimera me deliro?

2011-10-27T12:01:00.001-02:00

salvador dalí

deveria ter esquecido, mas não

nós ali, deitados na cama a vasculhar o teto na busca de estrelas, um cometa de longa cauda, um fogo-de-bengala tonitruante fulvo
fazer um pedido em segredo
rimos nebulosas
fazemos amor na madrugada, uma grande brincadeira dos sentidos
prometemos recomeçar no outro dia
nos abraçamos e debatemos o último almodóvar, intercalando klimt e dalí, com enrique vila-matas, o mal de montano, bartleby e companhia, até o esgotamento...

apagamos as luzes
eu insone, te vejo adormecer...
o céu se cobre com fina névoa
andamos de mãos dadas pelo parque
uma criança passa com uma maçã do amor, verde ainda, suponho
os cenários se multiplicam

o tempo derrete os objetos e a substância proclama sua ausência e o absurdo de estarmos em sintonia plena e nosso prazer de onírica vontade e a rapidez dos ponteiros das horas e relógios girassóis de van gogh e encontros inusitados

tudo sucumbe diante da fúria inesgotável dos desejos

eu te falo sereno, entre gotas de orvalho em câmera-lenta e da amplitude sonora que pulsa, que minha calma é por fora, e que vai ser para sempre nossos mergulhos no oceano...

estou cansado e começo a embaralhar as palavras, me calo, exausto
tu sorri e diz que quer deitar na grama
juntos deslizamos pela relva e observamos a paisagem cinza
uma modorra vai nos consumindo até que o negrume do firmamento vira um grande manto sobre nós

agora uma chuva precipita-se e te ouço dizer
Amor, fecha as janelas, vai molhar tudo aqui dentro
levanto, vou até a sala e vejo as cortinas em revoada
abaixo as persianas e volto para o quarto
uma cascata surge diante dos olhos

me acomodo sob os lençóis e num instante tenho a impressão de te ver indo ao banheiro
digo
Não demora
está frio
olho para o lado e não há ninguém
fico assustado
chamo por ti...
grito que não é hora de fazer travessura
chamo mais uma vez...
e só escuto
Denito, acorda! que suador é esse?, parece louco berrando desse jeito, vai acordar a vizinhança
abraço ela, beijo, choro
resmungo
Que saudade meu amor!, que saudade
Não faz mais isso, tá bom?
ela me examina, com uma mistura de surpresa e zomba, faz um carinho nos meus cabelos

minhas pálpebras estão pesadas...
Meu amor, me diz porque tudo é tão preto e branco...
Calma, calma, descansa, amanhã a gente pinta o que ontem descoloriu...

Mãe faz nescau com pipoca pra mim!
...
silhuetas quase nítidas rodopiam no carrossel, felizes

observo num canto, eu sozinho, que ando pelas coxilhas, campo santo, campanários, lugares desabit

denison mendes

Do lado de dentro

2011-10-26T12:01:00.003-02:00

Estávamos em pé, do lado de fora, encostados à parede do prédio, o abismo aos nossos pés. Todo o cenário era estranho, o prédio desconhecido: nem o meu ou nenhum dos seus. Conversávamos. Não me lembro o conteúdo da conversa, mas falávamos de nós. Discutimos. Você falava crueldades, aquele tipo de coisa que só falamos a quem amamos; não somos cruéis com quem não nos importa. Eu, apavorada, chorava. Você quase ria. Ridícula. Foi disso que você me chamou. Acreditei e te odiei. Odiei que você não entendesse que era tudo por você. Odiei que você entendesse que era tudo por você, e por isso ficasse tão irritado. Odiei não entender nada e me exasperei quando você disse que também não entendia. Pausa. Silêncio. Suposta calma. Tento reconciliar – porque acho que não sei fazer outra coisa – e novamente a raiva. Tua e minha. Mais silêncio. Cansaço. Sozinha, sinto o desespero da espera. Certeza de que não sairemos dali vivos. O chão era muito pouco, qualquer passo em falso nos faria cair. Paraliso. Tenho medo de falar, pois falar é deslocar, e não quero morrer. Fico sozinha com meu medo. Sozinha, não arrisco aproximar-me de você. Depois de uma eternidade arrisco te olhar. Você sorri. Arrisco compartilhar: estou com medo. Você sorri, aquele sorriso de quem sabe que tudo vai dar certo, e dá um passo a frente. E não cai. Desconfiada, olho pro chão. O vazio virou estrada. Temos espaço de sobra para voltar. Você me dá a mão e caminhamos, pulamos a janela e estamos, mais uma vez, do lado de dentro. Dentro do apartamento, dentro do sonho, dentro do coração.

Carina B.

*Texto originalmente publicado no Letras e Restos

Paralelos

2011-10-25T12:05:00.001-02:00

Sonho que se sonha só

É só um sonho que se sonha só

Mas sonho que se sonha junto é realidade

Raul Seixas

Salvador Dalí - Enigma Infinito

Posso contar um sonho que tive esses dias? Posso mesmo? Então tá. Eu vinha distraído, ela esbarrou em mim, pediu desculpas e sorriu. Sumiu. Antes de continuar, preciso esclarecer pra vocês o seguinte: Sou um cara triste. Muito tempo sem amar. E poderia citar Drummond, mas prefiro voltar ao sonho: ela some num segundo e aparece no outro, o mesmo sorriso, mas as roupas diferentes. Dessa vez eu que peço desculpas. Andamos de mãos dadas pela praça, comemos algodão doce e brincamos de gangorra. Nova parada, essa gangorra pode bem representar o momento pelo qual passo, mas quem fala agora? O ego ou o superego? Meu id anda confuso. Ora você lá em cima, ora lá embaixo. Quando saímos da gangorra você diz que me ama. Fazia tempo que eu não ouvia isso com tanta convicção, até em sonhos. Sorrio. Você me abraça forte e diz que não estamos distantes. Aí me lembra outras canções. Eu pisco e estamos no Maracanã, quando sai o terceiro gol do Flamengo você me beija como se só nós dois existíssemos. Eu olho pro telão “Goooooooollllllll 10 Paixão”. Eu sumo. Amar, com o tempo vai ficando complicado. Eu cada vez mais exigente. É estranho ser humano, demasiadamente humano. Quando apareço no sonho de novo estou só, e caminho por ruas vazias, largas, prédios altos que começam a se retorcer. Minha vista turva. Torço pra você aparecer. Na esquina dou mais dois passos, à esquerda você no meio fio sentada, cabeça baixa. Sento ao seu lado, você está linda, cabelo desgrenhado e um olhar meigo, pedindo colo. Depois do quinto chope, caminhamos pela chuva e assobiamos Tom Jobim. Nem sempre eu lembro dos sonhos. Então decidi fazer como Dalí e Buñuel. Acordava e anotava. O mistério continua até hoje. Mas os símbolos estão na mesa, me falta o ás na manga. A realidade dos teus olhos, da tua boca, do teu cheiro. Sonhei contigo apenas três noites, espaçadas em três semanas. Na última não falamos nada, éramos personagens de cinema mudo. Em preto e branco nosso amor se consumou. Você me consumia. Olhar pra você todos os dias, no trabalho, era torturante. Eu tinha dois mundos. Num você era minha, noutro jamais se aproximou. A cada bom dia uma noite de surpresas. Nunca mais apareceu. Seu? Sinto falta do amor. Ver você de maõs dadas com outro me fez sofrer menos do que imaginava. Quem está no comando? O superego? Eu precisava contar um sonho pra vocês, mas talvez vocês não entendam. Meu sonho é amar novamente. Porque ontem eu fui no velório da Esperança, mas me garantiram: ela há de ressuscitar no terceiro dia. Amém.

A sociedade, o travesseiro e a dona Esperança

2011-10-24T12:05:00.001-02:00

Ela se apaixonou e pensou ser correspondida. Amar é se jogar de um precipício e correr o risco de voar – ou de se esborrachar no chão. É, amar é assumir riscos. E foi amando, que ela se atirou naquele buraco negro, apesar de não ver o chão. Daí aconteceu aquilo que acontece na maior parte das vezes, ela se esborrachou, caiu de cara no chão, num acidente trágico, ainda que esperado. Você pode achar que é pessimismo meu dizer que é isso o que acontece na maior parte das vezes. Mas veja só como é a nossa sociedade, e conseqüentemente, alguns dos nossos desejos. Por volta dos vinte e tantos, trinta e tantos anos, tem-se que arranjar uma pessoa pra dividir a vida. Viver, por si só, já é coisa difícil. Amar, mais ainda. Porque quando você tem quinze anos você se apaixona em toda esquina, mas conforme o tempo vai passando, a gente já não consegue mais ficar se encantando fácil assim com qualquer sujeitinho. Enfim, como se não bastasse amar, que já é um negócio raro, ainda se tem que ser correspondido. E como se não bastasse amar e ser correspondido, a gente ainda tem que fazer o treco durar! Pra sempre, de preferência. Porque por mais moderna, contemporânea, pós-contemporânea, neo-moderna e descolada que se diga a nossa sociedade, ela ainda espera que a gente encontre alguém pra vida toda. E a gente ainda acredita no felizes para sempre. Por mais que saibamos, racionalmente, que isso não é possível, por mais que já tenhamos trocado o príncipe encantado de outrora (ou de Aurora - a Bela Adormecida?) pelo mais fofo, interessante, e real Shrek, a gente ainda busca uma felicidade completa. Mas não acho que isso seja ruim ou pejorativo, mas simplesmente é reflexo da tal da Esperança. A Esperança (sim, com letra maiúscula porque é nome próprio) é uma menininha chata, mimada e de pernas bem compridas, que não aceita nãos. E quando a gente tenta disfarçar e sair de fininho, ela corre atrás da gente, de um jeito todo desengonçado, e nos alcança, obviamente. E nos dá uma bronca de braços cruzados e cara de brava, oras, como é que você pôde pensar que seria possível viver sem mim? Ah, dona Esperancinha, a senhorita é uma fofa. Bem, mas voltando à nossa personagem, ela se jogou no precipício e se esborrachou. Caiu de cara no chão. A sorte foi que a dona Esperancinha tinha corrido atrás dela muito rápido, e amorteceu a sua queda. Sim, porque a Esperança é um travesseiro nas nossas vidas. Serve pra gente deitar a cabeça e sonhar, ou pra amortecer quedas. Hum...Acho que engoli o meu travesseiro.

Destinataire ne se trouve pas

2011-10-22T12:05:00.000-02:00

"Hoje é primavera em Paris, e eu não posso vê-la."
Trecho de um conto publicitário

Faz quatro meses desde a última ponte aérea. As flores já morreram, as folhas hoje forram ao chão e do sotaque que arranhava meus ouvidos não sobrou resquício. Troquei o frio das noites coloridas na cidade luz pelo calor solitário deste apartamento donde escrevo-lhe, acariciado pela cortina que, quando muito, recebe uma leve brisa do mar e trás vida à minha paisagem cotidiana, tão empoeirada quanto as velhas flores de plástico que você teimava em colocar sobre a mesa do café. O som da velha Olivette martela e ecoa nas paredes mofadas palavras que não têm motivo para existir. E não existirão até que nasçam do envelope pardo, selado com os poucos trocados que tinha no bolso e com a esperança de ter escrito o endereço corretamente. Aliás, nem sei se você permanece onde a deixei. Parti sem lutar pelo seu amor, chorei tantas águas quanto a velha Veneza, e ainda afundo tão dolorosamente quanto ela a cada dia que passa. Nos distanciamos de tudo para ficarmos mais próximos, mas ofusquei a beleza da primavera com o tom pastel do meu egoísmo e não a vi em Paris. Recluso dentro de mim mal percebi que o brilho nos olhos dele contagiou os seus e que, a cada dia que passava, eles ficavam mais próximos. Você o beijou com tanto gosto que invejei. Invejei a beleza, o sotaque, o arfar da sua blusa com o desejo de se perder para sempre. Virei as costas e fui-me embora em farrapos e só agora, alguns quilos mais leve em peso e consciência, consigo me manifestar. Permaneço de braços abertos caso queira voltar e trazer minha vida de volta. Eu e o Cristo.

Felipe A. Carriço

Conto Outonal

2011-10-21T12:01:00.000-02:00

No outono as folhas não caem

Apenas saem para passear.

Sonhava um conto de fadas clichê, como costumeiramente são os contos de fadas: amor à primeira vista, príncipe, cavalo branco e promessas eternamente cumpridas.

O tempo, esse danado, mudou meu "era uma vez"... Caí do cavalo, engoli alguns sapos, amei e desamei à perder de vista.

E justamente no ponto em que entreguei os pontos, você apareceu. Meio jazz, meio samba, me conquistando de manhã e reconquistando à tarde, em pleno por do sol da Guanabara.

Um romance sem drama, sem trama, sem personagem de novela. Simples, sem espaço para contrato ou lua de mel em Paris.

Mar para molhar os pés, sua mão enlaçando a minha e o outono anunciando: felizes dia a dia pode ser melhor que felizes para sempre.

Flah Queiroz

Confraria dos Trouxas

espEto...

(FL)ORAÇÃO

Rosa

Jardim inchado de silêncio

Nostálgico e tolo

Socorro, amor!

É tudo vazio, oco... socorro!

Só, corro

Inevitável

Socorro, poesia!

Naturalmente...

O avesso do avesso

Sem ti, mentalmente triste;

Ao Moço do Avião

é razão da minha paz e meu desassossego

Pequena carta a um grande amor

Cecília

Eu te amo, basta?

Des laçado

Eu não te amo

Eu, te amo?

Férias

Holocausticotidiana

Clichê / SP

depois do escrito, o silêncio sussurra garoa. e nós perdidos pela vida, vagando os desertos de dentro...

tudo que é muito doce deixa um gosto amargo no final

em sp soul rio

O buquê

Viés

Desejo

pequeno relato de uma vontade desperdiçada que apenas deseja a impossibilidade de ter de volta o direito de errar e poder amar todas as causas perdidas...

"Eu não sei ser mulher."

da rosa ao amor

Sobre a infância que fica

Coisa do destino

Carta

sinceramente, tô por ti...

saber entope as veias do coração

Crônica sobre a sinceridade das relações atuais

O pulo

monólogo ao alheio

Coração à Esquerda, Saída pela Direita

minúcias

eu te amo pelo jeito que você me olha enquanto faço batida de coco

a última que morre

"Se" é um detalhe

Quem te viu

Santa Chuva - Versão Televisionada

oração à chuva

a alma enlameada e olhos cheios d’água

chuva de novembro

chove chuva chora alma

Curta Trama

Hoje A Anoite

por onde entra a lua, jorra uma maré de estrelas a inundar a escuridão do rosto refletido turvo na compleição de uma espera, saudosos plenilúnios argênteos com matizes de sol...

Perdi a lua e ganhei estrelas

o pedido

Sonhar é brincar de enlouquecer

Linearidade

aquele abraço

As cartas e o amor

A Carta ou Da Terapia Através da Escrita

Saudade

Ao acordar dos trilhos

Pós Sonho

que mera quimera me deliro?

Do lado de dentro

Paralelos

A sociedade, o travesseiro e a dona Esperança

Destinataire ne se trouve pas

"Hoje é primavera em Paris, e eu não posso vê-la."Trecho de um conto publicitário

Conto Outonal

"Hoje é primavera em Paris, e eu não posso vê-la."
Trecho de um conto publicitário