lemniscata

o beijo - de gustav klimt

ele, gráfico. ela, estatística. pediam pizza, com acabamento plástico no rótulo. ela dizia quero de berinjela. ele fumando na janela gritava eu com muita rúcula. gosto estranho destes dois. ele está lendo raduan nassar e martin page. ela, nunca leu uma page na vida, vivia para os números, sempre falava. ele, ateu hiperbólico apostólico humano, demasiado. ela, freqüentou de tudo, do seicho-no-ie a escolas de samba. tenho cada amigo e amiga, que vou te contar. se encontravam quase sempre, lunáticos, se imaginando lúcidos, em lugares cínicos. o anel no dedo anular da mão direita denunciava a situação ríspida. porém, se amavam sincréticos, instantes mágicos. me contavam. ela ardia lúdica. ele fenecia rápido. ainda rútila, ela queria mais. ele, no sono último, sonhava com um beijo úmido e com o seio túmido da mulher do próximo...

(assim passavam-se os dias, as noites, os anos, os escritores todos da vida, os rios, os cobradores batendo à porta – nunca vi cobrador batendo na porta -, pesadelos, a vizinhança reclamando do barulho, amores indo, outros vindo, as ondas do mar, os rochedos, a cabeça doendo, o grêmio quase rebaixado – de novo! -, a falta de grana, não saber o que escrever, a saudade da família, a solidão da espera, a vontade, o desejo, a angústia de ser esta infinita inconstância do que se é...).

... com a saia no formato mínimo e bunda no volume máximo. sempre que ela olha para ele adormecido, vê aquele sorriso de libido no canto dos lábios

(é tudo verdade na medida do possível da invenção. outra coisa: tu notou que não coloquei o ponto final?).

denison mendes